— Ты надеялся, что она тебя простит, да? — Анна чувствовала, как внутри всё холодеет. — А когда она тебя прогнала… ты вспомнил про меня?
Николай молчал.
Он не стал оправдываться, не стал лгать. Просто опустил голову, сжал челюсти.
— Значит, так, — тихо сказала Анна.
Она не кричала, не плакала. Только теперь до неё окончательно дошло: она всегда была запасным вариантом.
Не любовью, не избранницей.
Просто тем, что оставалось, когда настоящая любовь отказывала ему в прощении.
Она медленно подошла к двери, распахнула её и жестом указала на выход.
— Уходи, Николай.
Он медлил.
— Анна…
— Нет, — её голос был твёрдым. — Ты не меня любишь. Ты не можешь простить себе, что потерял её.
Она видела, как в его глазах мелькнуло раздражение. Ему не нравилось, что его разоблачили.
— Ты пожалеешь.
— Уже пожалела, что когда-то поверила тебе.
Он резко развернулся, схватил пальто и вышел, громко хлопнув дверью.
Анна медленно подошла к окну, обняла себя за плечи.
Слёзы не шли. Была только пустота. Но она знала: теперь ей не нужно ждать, когда он снова вернётся. Он не вернётся. Потому что ей никогда и не принадлежал.
