— Ну как что? – свекровь картинно всплеснула руками. – Витя возьмёт управление, я помогу с организацией… А ты можешь заниматься своей бухгалтерией. Каждому своё, деточка.
— Своё? – внутри что-то оборвалось. – То есть когда вы считали меня нищей провинциалкой, это было ‘моё’? А теперь, когда появились деньги, вы вдруг решили, что это ‘наше’?
Забавно, как сто миллионов рублей могут изменить отношение некоторых людей.
Новогодний вечер в квартире свекрови начинался как обычно — с плохо скрываемого недовольства моим присутствием. Елена Сергеевна, восседая во главе стола будто королева на троне, то и дело бросала в мою сторону снисходительные взгляды, словно я была каким-то недоразумением, случайно затесавшимся в их благородное общество.
— Виктор у нас в этом году снова повышение получил, — начала она свою любимую песню, поправляя идеально уложенные седые волосы. — Теперь он заместитель заведующего складом. Управляет таким коллективом!
Виктор, старший брат моего мужа, важно кивал, восседая по правую руку от матери. Его лицо излучало самодовольство, как будто он как минимум запустил космический корабль на Марс, а не просто стал руководить группой грузчиков.
— Да-да, мама, — подхватил он, набивая рот оливье. — А ещё я думаю о том, чтобы открыть собственный бизнес. У меня же опыт работы с людьми.
Я молча накладывала себе селёдку под шубой, стараясь не реагировать на очередные шпильки в свой адрес. Мой муж, Андрей, сидел рядом, уткнувшись в тарелку. Он всегда так делал, когда его мать начинала свои показательные выступления.
— А ты, Оля, всё циферки складываешь? — с деланным участием поинтересовалась свекровь, хотя прекрасно знала, что я работаю бухгалтером. — Это, конечно, тоже нужно… наверное. Хотя Андрюша мог бы найти себе кого-нибудь более… подходящего. Время ещё есть.
Мысли о том, как я здесь оказалась, прервало сообщение от мамы. Странно, обычно она не пишет в праздники – знает, что я у свекрови, а та терпеть не может, когда кто-то за столом «утыкается в телефон». Но сообщение было странным: «Доча, срочно перезвони! Дед Михаил…»
Дед Михаил. Папин дядя из Геленджика, которого я видела всего пару раз в детстве. Помню только, как он возил меня на стареньком «Москвиче» показывать свою гостиницу у моря – небольшую, всего на двадцать номеров, но уютную, с видом на бухту. Потом родители рассказывали, что он достроил ещё два корпуса…
— Ольга! – голос свекрови выдернул меня из воспоминаний. – У нас, между прочим, семейный ужин. Можно хотя бы сегодня обойтись без переписок с вашей… родней?
Последнее слово она произнесла так, словно речь шла о каких-то дальних родственниках из глухой деревни. Хотя что удивляться – для Елены Сергеевны, потомственной москвички, преподавателя консерватории в третьем поколении, все, кто южнее МКАДа – практически иностранцы. Когда Андрей впервые привёл меня знакомиться с родителями, она демонстративно поинтересовалась: «И где же ты нашёл это… провинциальное очарование?»
С тех пор прошло три года, но ничего не изменилось. Каждый семейный ужин превращался в негласный экзамен на соответствие высоким столичным стандартам. И каждый раз я его с треском проваливала – то не так держала вилку для рыбы, то не могла поддержать обсуждение последней премьеры в Большом театре.
— Извините, но это важно, – я всё же открыла сообщение. И тут же прикрыла рот рукой.
