Дверь за Зоей Львовной закрылась. Артём постоял минуту, глядя на потёртый номер её квартиры — 73. Что-то в этой женщине было неуловимо тревожное. Как будто она знала больше, чем говорила.
В своей квартире Артём первым делом открыл окна. Пыль, застоявшийся воздух — типичная картина для жилья, простоявшего пустым несколько месяцев. Он начал осматривать комнаты, прикидывая фронт работ.
В большой комнате обои местами отходили от стен. Придётся переклеивать. Потолки высокие — три с половиной метра, не меньше. На стенах следы от картин, въевшаяся пыль по углам.
В маленькой комнате что-то звякнуло под ногами. Артём нагнулся и поднял старую брошь — дешёвая бижутерия девяностых. Странно, что не заметил её раньше. Хотя нет, она могла выпасть из щели в плинтусе — дом старый, полы местами гуляют.
К вечеру он закончил с уборкой в основных комнатах. Остались кухня и ванная, но это уже завтра. Уходя, столкнулся в подъезде с молодым человеком, который что-то фотографировал на телефон.
— Простите, вы здесь живёте? — спросил парень, опуская камеру.
— Я журналист, Кирилл Соколов. Пишу материал об истории района.
— И как, интересная история?
— Очень. Особенно девяностые годы. Знаете, сколько людей тогда пропало без вести? Только в этом доме…
Артём насторожился: — Что именно вас интересует?
— Ну, например, квартира, которую вы купили. Там жила семья Морозовых. Муж, жена, двое детей. В девяносто девятом году они просто исчезли. Все вещи на месте, документы, деньги — а людей нет.
— Откуда такая информация?
— Я… у меня личный интерес, — Кирилл замялся. — Мои родители жили в этом доме. Тоже пропали. Я тогда маленький был, меня бабушка забрала.
Артём внимательно посмотрел на собеседника. Лет тридцать, не больше. Значит, история двадцатилетней давности. Как раз то время, когда он работал в убойном отделе.
— Давайте встретимся завтра, — предложил Артём. — Обсудим подробнее.
— С удовольствием. Телефон запишете?
Они обменялись номерами. Кирилл ушёл, а Артём ещё постоял в подъезде, разглядывая стены. Что-то царапнуло взгляд — едва заметная надпись на стене возле лифта, процарапанная чем-то острым: «03.11.1999». Дата. Просто дата. Или нет?
Дома его ждал неприятный сюрприз.
— Я разговаривала с риелтором, — с порога заявила Лилия. — Ты знаешь, что в той квартире было убийство?
— Не было там убийства, — устало ответил Артём. — Люди пропали, это да. Но тел не нашли.
— Тем более! — Лилия всплеснула руками. — И ты хочешь поселить там нашу дочь?
— Мам, пап, я боюсь, — тихо сказала Катя.
— Никто никого не заставляет, — Артём чувствовал, как внутри закипает раздражение. — Но квартира куплена, деньги уплачены. Сначала сделаем ремонт, потом решим.
Ночью ему приснился странный сон. Он стоял в той квартире, в большой комнате. Обои медленно отслаивались от стен, открывая какие-то надписи. Он пытался их прочитать, но буквы расплывались. А потом стена начала кровоточить.
Проснулся в холодном поту. Три часа ночи. За окном шумел дождь. В такие минуты особенно хотелось курить, но Лилия просила не дымить в доме. Пришлось спуститься на первый этаж.
Стоя на крыльце, Артём размышлял. Что-то не давало покоя. Какая-то деталь, мелочь… Девяносто девятый год. Он тогда работал над серией исчезновений. Пять семей пропали при загадочных обстоятельствах. Дело так и не раскрыли — не хватило улик. А теперь выясняется, что все эти семьи жили в одном доме.
