— Даша… Я уволился. Ушёл сам. Без повышения. Без неё.
Я смотрела на него. Он выглядел постаревшим. Глаза потускнели.
— Я хочу вернуть тебя.
— А ты знаешь, кто я?
— Была. А теперь — нет. Я не та женщина, которую можно бросить ради повышения, а потом вернуть, когда стало скучно.
— Я ошибся. Я был слабым.
— Слабость — это когда человек не может устоять перед соблазном. А ты — выбрал. Ты выбрал её, её власть, её тело, её обещания. Ты выбрал *не меня*.
— Некоторые вещи нельзя исправить, Андрей. Предательство — одна из них.
— А я больше не верю в твоё «люблю». Это слово умерло в тот день, когда ты закрыл дверь своего кабинета.
Он ушёл. Я закрыла дверь. И впервые за долгое время почувствовала — я свободна.
Я открыла свою небольшую студию — «Свет в окне». Занимаюсь живописью, провожу мастер-классы. У меня есть кот, две подруги, которые как сёстры, и планы на Италию — ту самую, о которой мечтала.
Однажды утром я получила письмо. От Ларисы.
*Я не знаю, получите ли вы это. Но я должна сказать. Андрей ушёл после вас. Я не увольняла его — он сам ушёл. Но я не отпускала его легко. Я сказала, что он никому не нужен без меня. Что он провалится.*
Я сделала это, потому что… я тоже ошибалась. Я думала, что власть — это сила. А на самом деле — это пустота. И когда он ушёл, я поняла: я использовала людей, как инструменты. А любовь — не инструмент.*
*Я ухожу из компании. Продаю долю. Уезжаю в Новую Зеландию.*
*Простите меня. И простите его. Он был слаб, но он не злой. Просто выбрал не то, что нужно.*
Я долго сидела с этим письмом. Перечитывала. Потом вышла на балкон. Был ранний апрель. Солнце только вставало. Город просыпался.
Я не простила. Не сразу. Но я поняла: боль — это не приговор. Это путь. Через него можно пройти. Можно стать сильнее. Можно научиться видеть не только то, что хотим видеть, но и то, что есть на самом деле.
Андрей написал ещё раз. Через полгода. Он работает водителем такси. Говорит, что пишет книгу. О любви. О выборе. О том, как легко потерять всё, что дорого.
Но вчера, гуляя по парку, я увидела пару. Молодые. Он держит её за руку. Она смеётся. Он смотрит на неё, как на чудо.
И вдруг мне стало не грустно. А… спокойно.
Я не хочу его назад. Но я благодарна за то, что он был. За то, что он показал мне: любовь — это не должность, не подарки, не слова. Любовь — это когда тебя видят. По-настоящему. Даже когда ты молчишь. Даже когда ты плачешь. Даже когда ты уходишь.
А если не видят — значит, это не любовь.
Это просто иллюзия. И её можно разбить. Как хрустальную вазу.
Но из осколков можно собрать что-то новое. Что-то своё.
И, может быть, даже красивее.
Сегодня я написала на холсте большую букву «Я».
