Нет, ну что за человек такой, он платит алименты число в число, всё что положено по закону. Нет, ну может он хотя бы в отпуске отдохнуть!
-Алё, пап…маму положили в больницу, ты не можешь меня забрать к себе? Или хотя бы побыть со мной.
-Прости, сын, не могу, я занят… На работе зашиваюсь.
-Ты что? Ты уже взрослый, ты мужик! Тебе девять лет!
-Мне семь, папа…и мне правда очень страшно.
Завтра приедет бабушка, она будет со мной, а сегодня…побудь со мной, пожалуйста… Возьми к себе? Я не буду мешать, папа… Я, как мышка, тихо посижу в уголке…
-Прости… Не могу. Хочешь я тебе пиццу закажу?
-Алё, папа…ты не забыл что у меня день рожденья послезавтра?
— Послезавтра? Ммм, конечно не забыл. Я там маме скину денежку пораньше, возьмёшь у неё на подарок, купи себе что— нибудь.
-Алё, пап, ты обещал на футбол прийти, у меня сегодня решающая игра.
-Что? Сегодня? Прости сын, не могу, ну как так -то, а, вот же незадача, я приду, сын. Ещё этих игр знаешь сколько будет, не переживай… Что? Сегодня? Ну не могу я сегодня, занят. Всё, извини, мне надо бежать…
— Да можешь ты успокоить ребёнка? Что она у тебя орёт постоянно, как только я прихожу домой, ты специально, что ли?
Что значит ты устала? А, как же другие женщины? Кто просил дочь? Я? Ты сумасшедшая что ли? К тому же у меня есть сын… Всё, надоело слушать твой ор, я ухожу, какая разница куда, подальше от тебя…
В этот же вечер он жалуется своему лучшему другу на ту, которая была когда-то любимой.
-Нет, ты понимаешь… Я ей говорю, что я с работы, мне надо отдохнуть. А она мне ребёнка суёт, типа устала. Как же другие женщины, и с ребёнком занимаются, и дома чисто, наготовлено, мужа ублажают, на самих любо — дорого посмотреть, следят за собой, а эта…
Я не могу, я устал от неё. Видеть не могу и не хочу. Пустишь к себе на пару дней? Мне надо остыть.
-Привет, отец, что ты?
-Чего звонишь, я спрашиваю?
-А, что, я не имею права позвонить собственному сыну?
— Имеешь, имеешь…отец, мне некогда.
-Да, привет, говори быстрее, я занят.
-Вот как, на собственного отца нет времени, я для тебя…
-Что ты для меня? Извини мне некогда.
-Алё, это ты настроила сына против меня?
-И тебе здравствуй. Сыну восемнадцать лет, он сам решает с кем ему общаться.
-Привет, отец, что-то случилось? Извини, спешу.
-Девушка твоя? Хоть бы представил.
— Моя невеста, Анжелика… Анжел, это…мой родной отец…
— Родной…будто есть ещё не родной, — усмехнулся он.
-Есть, — сказал, как отрезал.
-Сынок, когда же ты успел повзрослеть?
-В семь лет…когда мама в больнице была, ты же мне тогда сказал, что я мужик. Но я был не мужик, отец. Я был маленький напуганный мальчик. Я позвонил дяде Боре, он сразу же приехал. Вот он мой отец, настоящий.
-Ты, что? Ты, что подлец? Ты! За моей спиной, с моей женщиной, да как ты мог, ещё друг называется. Моего ребёнка настроил против меня, ты…ты не друг…ты…
-Ты забыл наверное, сам тогда отправил меня к ней. Она… умирала, ей было нечем дышать, ты был её воздухом.
