— Что значит — видела? — его голос стал жёстким, холодным. — Что ты там видела, следила за мной?
— Отлель… тебя… блондинку, — ответила я сжимая телефон, в котором хранились фотографии.
— Оля, ну… это совсем не то, что ты подумала! — внезапно он побледнел и шагнул ко мне. — Это просто… просто…
— Просто что? — я встала со стула, чувствуя, как слёзы подступают к глазам. — Просто ты решил, что можно вот так, за моей спиной?
Он потянулся, пытаясь обнять меня, но я быстро отшатнулась.
— Не трогай меня.
Он застыл с вытянутыми руками, словно ещё секунду назад был уверен, что сможет обнять меня и всё каким-то чудесным образом решится. Смешно.
Уже ничего не решится.
— Оля, ну зачем ты так… давай поговорим спокойно, — начал он, пытаясь снова приблизиться, но я отступила. — Это просто недоразумение! Я ведь не хотел причинять тебе боль…
— Недоразумение — это забыть ключи дома. А это… это предательство.
Он нервно сглотнул, резко отвернулся и направился к окну, сцепив руки за головой. Видимо, пытался быстро придумать оправдание. Я смотрела на него, чувствуя, как ярость захлёстывает всё сильнее.
— Оля, я… я просто запутался, понимаешь? — начал он, не глядя на меня. — На работе сплошной стресс, всё навалилось… А между нами стало как-то прохладно. Я сорвался. Но я ведь люблю тебя! Это был всего лишь… момент слабости.
Говорил он торопливо, будто надеялся, что поток слов сможет унять мою злость.
— И сколько таких «моментов» у тебя было? Один? Два? Или целая дюжина?
Он замер, словно в этот момент поймал сам себя на лжи. Я заметила, как он нервно переминался с ноги на ногу.
— Оля, я прошу тебя, не усложняй, — он сделал ещё одну попытку приблизиться. — Давай просто забудем об этом. Я всё исправлю, клянусь. Мы вернёмся к тому, как было.
— Вернёмся к чему? К твоим постоянным опозданиям, к забытым датам, к твоей «усталости», когда дело касается детей? Что именно ты хочешь вернуть?
— Ты всё неправильно понимаешь! — вдруг выкрикнул он, как будто мои слова стали последней каплей. — Я не какой-то там чудовище! Я старался! Работал для нас, для нашей семьи! Ради будущего! И вообще… ты сама виновата!
Вот и всё. Настал тот самый момент, когда все маски сорваны. Он не просит прощения. Даже не пытается признать свою вину.
Всё это время он искал способ переложить ответственность. Сделать так, чтобы это стало моей проблемой.
— Я виновата? — мой голос прозвучал тихо, но внутри меня всё кипело. — Ты серьёзно это сейчас говоришь?
— Да! Ты всегда чем-то недовольна! Ты оттолкнула меня! Постоянные упрёки, подозрения… Ты сама сделала меня таким! — его голос зазвучал громче, а сдержанность окончательно покинула его.
Я застыла на мгновение.
Он даже не пытается понять. Вот так просто — я виновата. Это я сделала его таким. Его измены — это результат того, что я была… кем? Слишком терпеливой? Жертвой? Женой, которая ждала его ночами, готовила, стирала, занималась детьми?
Но, оказывается, это моя вина.
