«Помнишь, как мы хотели слетать в Питер, но так и не собрались? Сейчас летишь туда. Жди в аэропорту водителя с табличкой.
P. S. Не забудь фотоаппарат.» В московском аэропорту Домодедово её встретил водитель с табличкой: «Марина Соколова». Он отвёз её в Питер — до уютного частного отеля в Коломягах. Утром её ждала женщина — Ирина Михайловна, старшая сестра Дмитрия, с которой Марина никогда не встречалась.
— Дима связался со мной незадолго до ухода, — сказала Ирина. — Он попросил показать тебе улицы нашего детства. И кое-что ещё.
Они гуляли по Васильевскому острову, заходили в библиотеку, где Дмитрий когда-то прятался от уроков, ели пирожки на Невском. Марина смеялась, слушая байки Ирины о брате.
Перед отъездом Ирина вручила ей письмо:
«Ты уже знаешь — я был неидеальным. Но тебя я любил, как только можно.
Я не хотел, чтобы ты жила в пустоте. Эти письма — мой способ остаться.
Не бойся жить. Не бойся любить.
P. S. Я люблю тебя. Навсегда.» После поездки Марина изменилась. Она приняла предложение подруги открыть студию дизайна в Нижнем Новгороде. Первым проектом стал интерьер в доме для паллиативных пациентов — в той самой больнице, где лежал Дмитрий.
На стене одной из палат она повесила фото с питерской набережной. А позже — встретилась с теми, от кого закрылась: мамой, друзьями, коллегами.
Однажды, в парке, она заметила мужчину, игравшего с собакой. Он смеялся — и этот смех пробуждал что-то забытое.
— Какая умная у вас собачка, — сказала она, проходя мимо.
— Привет, — он улыбнулся. — Я Артём.
Через полгода пришло последнее письмо.
«Ну вот и всё. Последнее письмо. Дальше — твоя история.
Я сделал, что мог. Остальное — в твоих руках.
И когда однажды ты почувствуешь, что можешь снова открыть сердце — не бойся. Это не измена. Это жизнь.
P. S. Я всегда рядом.» Марина плакала — но это были слёзы благодарности. Дмитрий оставил ей не только воспоминания, но и путь вперёд.
Вечером она сидела с Артёмом в кафе. Он что-то рассказывал, шутил. Она слушала и ловила себя на мысли — рядом снова тепло.
— Ты опять задумалась, — улыбнулся он.
— Просто думаю, как удивительно… кто-то уходит — чтобы мы нашли себя.
— Это не удивительно, — ответил он. — Это называется «жизнь».
— Да, — тихо сказала Марина. — И, наверное, она всё-таки продолжается.
Она вложила руку в его ладонь.
А где-то внутри всё ещё звучал голос:
P. S. Я всегда рядом.
