Я листала её почти машинально, пока не остановилась на странице 47. Название бросилось в глаза: «Праздничный салат „Домашний шик“».
Список ингредиентов совпадал точь-в-точь с моим салатом. Курица, яблоко, сыр, орехи, майонез с лимонным соком и горчицей. Я перечитала дважды, не веря своим глазам. Это был тот самый рецепт, который я приготовила сегодня.
Тот самый «несъедобный» салат.
Внутри что-то щёлкнуло, словно переключатель. Я не была плохой хозяйкой. Я следовала рецепту человека, который меня критиковал. Странное чувство облегчения смешалось с горечью и решимостью.
— Сергей, — позвала я мужа. — Мы ведь пригласим твою маму ещё?
— Конечно, — он удивлённо посмотрел на меня. — Ты правда хочешь?
— Правда, — я улыбнулась, закрывая книгу. — Я многому у неё научусь.
Я не сказала, что именно собираюсь выучить. Но теперь я точно знала, что критика Раисы Аркадьевны не имела ничего общего с качеством моей еды.
И я решила набраться терпения.
За столом воцарилась праздничная атмосфера. Сергей разлил вино по бокалам, произнёс тост за нашу первую годовщину. Я улыбалась, но внутри всё сжималось в ожидании момента, когда Раиса Аркадьевна попробует салат.
— Итак, — свекровь окинула взглядом стол. — Вижу, ты расстаралась.
Я скромно кивнула, подвигая к ней тарелку с тем самым салатом. Он выглядел идеально — каждый ингредиент нарезан как в рецепте, заправлен точно по инструкции, даже украшен веточкой петрушки, как было указано на странице 47.
Раиса подцепила вилкой кусочек, внимательно осмотрела его, затем отправила в рот. Прожевала. Сделала глоток воды.
— Фу, — она поморщилась, отодвигая тарелку. — Ну кто так делает? Безлико. Горчится. Переделай.
Я замерла, чувствуя, как краска приливает к щекам. Сергей напрягся, но молчал.
— Мои рецепты, конечно, никто уже не уважает, — продолжила свекровь, промокнув губы салфеткой. — Современная молодёжь думает, что знает лучше.
В комнате повисла тишина. Сергей смотрел на меня с беспокойством. Я глубоко вдохнула.
— Это ваш рецепт, Раиса Аркадьевна, — произнесла я спокойно, глядя ей прямо в глаза. — Страница 47. Салат «Домашний шик». Я сделала всё в точности.
Свекровь замерла. Её рука с вилкой застыла в воздухе. Лицо медленно бледнело.
— Что? — она моргнула. — Ты… ты шутишь?
— Нет, — я покачала головой. — Все блюда сегодня — точно по вашим рецептам. Без изменений. Даже граммовку соблюдала.
Раиса Аркадьевна посмотрела на салат, затем снова на меня. В её глазах мелькнуло что-то новое — растерянность, может быть, даже стыд.
— Да? — голос стал тише. — Ты ведь специально? Чтобы показать?
Я отложила салфетку, собираясь с мыслями. Хотелось выплеснуть всю накопившуюся обиду, но я заставила себя говорить ровно.
— Я просто хотела, чтобы вы знали: я учусь, — каждое слово давалось с трудом. — У вас. Я никогда не спорила. Мне просто хотелось, чтобы вы однажды сказали, что я стараюсь не зря.
Сергей накрыл мою руку своей. Его пальцы были тёплыми, поддерживающими.
