— Он всё отрицал, — сказала она, нервно помешивая ложкой чай. — Сказал, что ты всё выдумала из ревности.
— И ты ему поверила? — спросила Ирина без упрека.
— Сначала да, — Света подняла глаза. — А потом я проверила его телефон, пока он спал. Нашла переписки. С тремя разными женщинами. Ещё какие-то странные счета, бронь отеля на двоих.
— Мне жаль.
— Ира, я всё поняла. Он врал, — в глазах Светланы стояли слёзы. — Он… обольстил меня. Мне так стыдно. Ты была права.
Ирина молчала, глядя на сестру. Светлана всегда умела плакать красиво — даже сейчас, с размазанной тушью и покрасневшим носом, она выглядела трогательно.
— Ты выбрала его, когда могла спросить у меня, — наконец произнесла Ирина. — А теперь хочешь, чтобы я всё забыла?
— Нет, не хочу, — Света покачала головой. — Просто… мы же сёстры.
— Именно, — Ирина сделала глоток кофе. — Мы сёстры. Поэтому я тебя предупредила. Поэтому я здесь, хотя могла бы просто не отвечать на твои сообщения.
— Вы расстались с ним из-за меня?
— Нет. Мы расстались гораздо раньше, — Ирина смотрела в окно. — Когда я поняла, что живу с иллюзией, а не с человеком.
— Он звонил мне вчера, — Светлана опустила глаза. — Сказал, что хочет вернуться. Что во всём виновата ты.
— И что ты ответила?
— Что он может не звонить больше.
Они помолчали. За окном начинался дождь — мелкий, летний, прибивающий пыль к асфальту.
— Я прощаю тебя, — сказала Ирина, глядя на капли на стекле. — Но это не значит, что мы можем снова быть близки. Ты предала не только меня — ты предала сестринство.
— Я понимаю, — Светлана шмыгнула носом. — Просто хочу, чтобы ты знала: я сожалею. И буду сожалеть очень долго.
Ирина кивнула и поднялась.
— Мне пора. Береги себя, Света.
Через полгода Ирина стояла на берегу реки. Январский ветер трепал шарф, но холода она не чувствовала. Смотрела на тёмную воду, как на отражение новой себя. Спокойной. Свободной.
Когда она вернулась домой, у двери лежал конверт. Открытка на день рождения от Светланы — без пафосных извинений, просто тёплые слова и фото из детства, где они вдвоём строят замок из песка.
Ирина положила открытку на полку. Не порвала. Не выбросила. Просто налила себе чаю и подошла к окну.
За стеклом город жил своей жизнью. И она — своей.
Читайте от меня:
Спасибо за прочтение, мои дорогие!
Подписывайтесь и пишите как вам моя история! С вами Лера!
