Марина сидела на веранде с письмом в руках. День клонился к вечеру, дети катались на велосипедах, а Денис в саду клал новые кирпичи в печку для летней кухни. Всё — было. Всё — есть.
Она подняла голову к небу. Там плыли облака, одно было похоже на корабль. И вдруг ей стало ясно: она плывёт. Уже давно. Просто раньше гребла в одиночку, а теперь — вместе. И даже если ветер переменится, и снова будет шторм — теперь у неё есть команда.
Вечером Света спросила:
— Мам, а кем ты была в детстве?
Марина усмехнулась.
— Я? Я хотела быть проводницей. Чтобы ехать вперёд, мимо огней, и чтобы рядом кто-то засыпал, зная — я не дам сбиться с пути.
Света кивнула:
— Так и получилось. Мы ведь доехали, да?
Марина посмотрела на неё и тихо ответила:
— Да. Доехали.
Иногда дом — это не место. Это ты сам.
Иногда любовь — это не слова. Это путь.
А иногда жизнь начинается не сначала — а с момента, когда ты впервые выбрал не себя.
А всё равно нашёл себя.
