— Мам, а почему вы с папой… ну, вы же раньше были вместе, — спросил Тимофей, разрезая яичницу на сковороде вилкой. Светлая кухня пахла жареными тостами, кофе и чем-то ещё неуловимым — привычным, но тревожным.
Алиса застыла с чашкой в руках. Поднесла её к губам, но не пила. — Было время… когда мы просто поняли: лучше по отдельности, чем вместе. — А что случилось?
— У взрослых бывают причины, — проговорила она мягко, глядя на сына.
Тимофей насупился. Он ненавидел уклончивые ответы. Особенно от матери. Она всегда казалась ему человеком, который не врёт. Даже если правда — как нож.
— Он тебе изменял? — вдруг резко спросил он.
Алиса вздрогнула. Не от вопроса — от того, как точно он ударил.
— Я не дурак. Я видел, как ты плакала по ночам, когда думала, что я сплю.
И как ты разговаривала с бабушкой — я слышал. Он… он же всё испортил, да?
Алиса молчала. Она не хотела, чтобы Тимофей рос с яростью. С ненавистью. С презрением к отцу. Даже если тот этого заслужил.
— Иногда взрослые делают глупости. Большие глупости. И страдают от них. Но это не значит, что ты должен страдать тоже, — сказала она наконец.
— Я просто хочу знать правду, — упрямо сказал он. — Я сам найду её.
Он нашёл номер отца случайно. Или почти случайно.
Мамин старый телефон лежал в ящике среди бумаг, зарядок и прочего ненужного хлама.
Тимофей искал флешку для школы. А нашёл — контакт: «Илья (не звонить)».
Он набрал. Сначала сбросил. Потом снова. Сердце колотилось.
— Тим? — голос был знакомый и чужой одновременно. — Тим, это ты?
— Боже… сынок. Я думал, ты… ты не хочешь говорить со мной.
— Я просто хочу понять. Почему ты ушёл? Почему ты… обещал, а потом забывал?
— Это не так! — вспыхнул голос. — Я всегда хотел быть рядом. Просто… мама твоя, она… она всё испортила.
В голове защёлкнулся первый замок.
— Она говорила, что ты изменил. Это правда?
— Я… Было сложно. Но она довела меня. Она вечно контролировала, истерила. Я не выдержал. Но это не значит, что я плохой отец!
— А где ты был, когда я ждал тебя на футболе? Когда стоял под дождём и ждал, что ты приедешь?
— Ты нашёл его номер? — Алиса стояла у двери, держа в руках тот самый телефон. — Он перезванивал.
Тимофей кивнул. Он не прятался.
— Я хотел поговорить. Я хотел понять.
— И ты понял? — её голос был не обвиняющий, скорее — усталый.
— Он говорит, что ты виновата. Что ты всё контролировала.
— Возможно. Я пыталась спасти то, что уже умерло. Я знала про его интрижку ещё до того, как он ушёл. И всё равно пыталась. Ради тебя. А он… всё равно ушёл. Потому что ему было так проще.
