— Ну, ты же дома целый день, тебе не сложно! — с этими словами Антон привычно смахнул крошки со стола прямиком на пол и вытянул ноги, сложив их на табуретку.
Марина смотрела на него, как врач на пациента, который пришёл на приём с жалобой на ожог, а потом облил себя кипятком повторно — для убедительности.
— Я не просто так целый день дома, — медленно произнесла она, доставая из раковины губку. — Я работаю удалённо.
— Ну да, печатаешь что-то там. Но ты же не на стройке! Не в офисе! Без начальников, без пробок. Сиди себе в пижаме, чай пей. Мечта.
Марина отвернулась, чтобы не швырнуть в него губкой. На экране её ноутбука как раз моргало напоминание: «Дедлайн через 2 часа». Она работала копирайтером — а это значило, что её начальник жил у неё в голове, истерил, угрожал увольнением и никогда не давал отпуск.
— У меня восемь заказов сегодня, — сказала она. — И я их делаю между собиранием твоих носков, разбросанных по квартире, и кастрюлями, которые почему-то сами ничего не варят.
Антон встал, потянулся, и даже не взглянув на нее, сказал:
— Ну, хочешь — не готовь. Я могу лапшу заварить. Я не гордый.
Это была вишенка на торте. На торте из неделю не мытого пола, пустого холодильника (где продукты должны были появляться по взмаху Марининого пальца), и горы рубашек, которые «почему-то» не гладились сами.
Марина выдохнула, досчитала до десяти, потом до двадцати. Вспомнила мантру: «Мир. Гармония. Я выбираю спокойствие».
— А ты точно хотел жену, а не домработницу с функцией обнимания? — спросила она с притворной лаской.
— Конечно жену. Но зачем делить обязанности, если тебе и так легче? — сказал он и подмигнул, как будто произнёс отличную шутку.
Это была не шутка. Для него это был очевиднейшая истина. Он был уверен, что жене «естественнее» делать всю бытовуху. И что у неё «получше получается». А ещё он был уверен, что она в глубине души любит стирать его трусы — это же «забота».
Марина долго молчала. Потом села за ноутбук, и вместо статьи о десяти лучших туристических местах Тосканы начала набрасывать план. Не текста, а жизни. Без Антона. Или, как минимум, жизни, в которой Антон поймёт, что, возможно, чистые носки не вырастают в шкафу.
Марина решила не устраивать сцен. Ей были неинтересны скандалы и обвинения — она давно поняла, что в этой квартире аргументы тонут в пучине мужской логики наподобие: «ты же лучше видишь грязь» или «мне просто не приходит в голову». Вместо этого она выбрала метод полного погружения.
С понедельника она перестала выполнять домашнюю работу. Совсем. Ни посуды, ни стирки, ни мытья полов. Она даже решила не поправлять подушки на диване, чтобы посмотреть, через сколько дней Антон заметит, что они выглядят так, будто на них провели ночную битву.
— А что у нас на ужин? — поинтересовался он в понедельник вечером, едва переступив порог.
