— Лена, ты где?! — голос Игоря раздаётся из прихожей, напряжённый, почти срывающийся на крик.
Елена застывает с феном в руке. Волосы наполовину высушены, с макияжа — только тональный крем. А на часах уже половина седьмого… и пусть хоть тресни, всё равно ясно: опоздали. Безнадёжно опоздали.
Регистрация в ЗАГСе должна была быть в семь вечера. Игорь уже полчаса как ждёт в машине — готовый с пяти, выглаженный, причёсанный, букет невесты аккуратно лежит на заднем сиденье. А она… она до сих пор в халате.
— Лен, нам ехать надо было ещё вчера! — Игорь влетает в спальню, лицо красное от раздражения. — Что, чёрт возьми, происходит?!
— Ничего не происходит, — устало отвечает она, продолжая сушить волосы. — Просто… времени не хватило.
— Времени не хватило?! — он буквально хватается за голову. — У нас свадьба! Наши родители уже там! Твоя мама три раза звонила, спрашивает, где мы!
Елена выключает фен и, повернувшись к мужу, видит в зеркале своё лицо — бледное, растерянное. Его — злое, на грани срыва.
— Игорь, я понимаю, что мы опаздываем…
— Опаздываем?! Лена, регистрация через полчаса! Мы должны уже быть там сейчас!
— Знаю! — закипает она. — Ты думаешь, мне не всё равно? Думаешь, я нарочно?!
Он лишь молчит, тяжело дыша. Тишина становится густой, вязкой.
— Лена… — голос его вдруг мягче, — что случилось? Почему ты не готова?
Елена опускается на край кровати. Руки дрожат — то ли от спешки, то ли от нервов, уже и не поймёшь.
— Не знаю… Я вроде всё планировала, думала, всё по минутам… А утро началось с маминого звонка: плакала, говорит, папа снова запил. Потом Катька заявилась с детьми — её муж выгнал, некуда идти… Я её устроила, детей накормила. Ну, а до салона добралась — мастер заболел, всё перенесли на завтра…
— Боже мой… — Игорь садится рядом. — Ты мне могла бы сказать.
— Когда? — Ты же на работе весь день, совещания, переговоры, телефоны… Я думала, справлюсь сама.
Игорь смотрит сначала на часы, потом на неё.
— Не знаю, — честно признаётся Елена. — Может, ехать, как есть… или… может, перенесём?
— Перенесём?! — он подскакивает. — Лена, ты в это веришь? Все уже приехали! Гости, родители, ресторан заказан! Твои родители из Волгограда!
— Понимаю, — шепчет она. — Но что ещё остаётся?
Игорь ходит по комнате, не может найти себе места, мечется туда-сюда, как зверь в клетке.
— Может… может, попробуем? Поедем, скажем, пробки были… Ты быстро оденешься…
— А как? — Елена кивает на платье, висящее на дверце шкафа. — Оно всё мятое. Фата тоже — Катькины дети поиграли, уронили в прихожей…
— Игорь, посмотри на меня вообще, — она поднимается, разводит руками. — Волосы не уложены, макияжа нет, платье мяте… Я выгляжу, честно, невестой не назовёшь.
Он молчит, просто смотрит на неё. Видит — усталая, измученная.
— Может… может, сказать всем, что ты заболела? Что у нас форс-мажор…
— А дальше что? — снова садится она. — Перенести на следующую неделю? А родители твои — обратно, в Питер. Мои — в Волгоград. И гости все…
