Ольга сидела в небольшом кафе недалеко от своей новой квартиры. За окном лениво моросил дождь — такой, что хочется завернуться в плед и слушать старые песни.
Она неспешно пила кофе, грея замёрзшие пальцы о горячую чашку.
Рядом на столе лежала книга и телефон. Сергей больше не звонил. Да и она не звонила. Их последняя встреча была короткой — они посмотрели друг на друга, как два бывших сожителя, которые больше не делят ни любовь, ни пространство, ни даже раздражение.
Он пожелал ей счастья.
Она — ему удачи.
И всё.
Странно было понимать, что жизнь может вот так просто повернуть за угол. Без истерик, без страстных прощаний. Просто — выросли из любви. Как вырастают из старых ботинок.
Сейчас у неё было всё, что нужно: маленький, но уютный дом; работа, которая не душила; редкие, но тёплые встречи с друзьями. Иногда было страшно, иногда — одиноко, но это был её страх и её одиночество. Своё. Родное.
Ольга посмотрела в окно.
По мокрой улице шёл мужчина с букетом жёлтых хризантем. Он остановился, посмотрел на дверь кафе, потом решительно вошёл.
Ольга усмехнулась.
— Новая жизнь начинается, когда старой больше нечего терять, — подумала она.
И допила свой кофе до дна.
Финал.
