Игорь лежал на диване, растянувшись в полусне. Его взгляд, обычно острый и цепкий, сейчас был мутным и затуманенным от пива. В углу комнаты стояла пустая бутылка, рядом — пара грязных тарелок с засохшими остатками еды. На журнальном столике валялись пепельница с недокуренной сигаретой и разбросанные газеты. В комнате пахло затхлостью и сыростью, свет лампы едва освещал углы.
— Вернулась? — процедил он, услышав, как в дверь влетела ключом и заскрипела, а потом открылась входная дверь. В квартиру вошла его жена Ольга, сняв с себя куртку и бросив сумку на пол. — Я уж надеялся, ты и впрямь решила сбежать. Но куда ж ты денешься? Кому ты нужна такая? После родов-то разнесло тебя, как бочку.
Ольга молчала. Она опустила взгляд, не поднимая головы.
— Что молчишь? — Игорь приподнялся на локтях, его глаза сузились, стали жестче. — Я тебе говорю, кому ты нужна? Без образования, без работы, с ребенком на руках… — Он сделал паузу, будто ожидая ответа, но получил лишь тишину. — Да кому ты, говорю, нужна? А?
Ольга медленно повернулась к нему. В ее глазах не было привычной покорности и страха. Вместо этого там плескался огонь — холодный и твердый, который Игорь никогда раньше не видел. Она сжала кулаки, пальцы побелели.
— А я тебе сейчас скажу, кому я нужна, — ее голос был низким, почти шепотом, но каждое слово звучало как выстрел. — Я уезжаю. Егор пока поживет у моей мамы. Я вернусь за ним через неделю. И тогда ты все узнаешь. А пока… наслаждайся своей свободой.
Она подхватила чемодан, который стоял у двери, и, не дожидаясь ответа, вышла из квартиры. Дверь с грохотом захлопнулась, эхом отозвавшись в пустой комнате.
Игорь остался сидеть на диване. Он ожидал всего, но только не этого. Он привык, что Ольга всегда возвращается, всегда прощает, всегда терпит. Но сейчас что-то словно сломалось. В голове гудело, как будто кто-то резко вырубил свет. Он смотрел на пустую дверь, на разбросанные вещи, на пустую бутылку и грязные тарелки. В комнате пахло пивом и горечью.
На улице уже было темно. Ветерок прохладой овевал разгоряченное лицо Ольги. Она стояла на тротуаре, глубоко вдохнула вечерний воздух — холодный и резкий. В ушах звенело от тишины, только где-то вдали гудел одинокий автомобиль. Она почувствовала, как что-то внутри нее распрямляется, будто мышцы, которые давно не двигались, наконец начали работать.
— Вам куда? — спросил таксист, который терпеливо ждал у подъезда, не отрываясь от телефона.
— На вокзал, — ответила Ольга, чувствуя, как с губ слетает непривычное, но такое желанное слово. Она села в машину, бросила взгляд на знакомый дом, который теперь казался чужим.
Поезд мчался в ночи, унося Ольгу прочь от привычной жизни. За окном мелькали огни городов, деревья, поля. В купе было тихо, только тихое покачивание и стук колес по рельсам. Ольга сидела, уткнувшись в окно, пытаясь осознать произошедшее. Ей было двадцать девять лет. Десять лет она прожила с Игорем, пять из них в браке. Все эти годы она пыталась быть хорошей женой, матерью. Но Игорь постоянно находил повод для недовольства. Особенно после рождения Егора, когда ее фигура изменилась. Его постоянные придирки, оскорбления, унижения стали частью ее повседневной жизни. Она привыкла к ним, как к фоновому шуму, и почти перестала их замечать. Почти.
Вспомнилась однажды ранняя весна, когда она стояла у зеркала в ванной и пыталась застегнуть джинсы, которые раньше сидели свободно. Тогда она впервые услышала от Игоря: «Ты стала другой. Не та, что была». Тогда это казалось мелочью. Теперь — грузом.
Но недавно что-то надломилось. Последней каплей стало его «Кому ты нужна такая?». Эти слова, произнесенные с такой неприкрытой брезгливостью, заставили ее наконец осознать всю тяжесть своего положения. Она поняла, что больше не может так жить.
Где-то год назад ей написал в социальных сетях Олег. Олег Самойлов. Ее одноклассник. Тот самый Олег, который сидел за первой партой, носил очки и был всегда отличником. Тот, кто всегда был влюблен в нее, Ольга знала это. Он писал ей робкие записки, дарил на восьмое марта самодельные открытки, краснел и заикался, когда она обращалась к нему. Ольга тогда только смеялась над ним, считала его чудаком. Она даже не могла представить, что когда-нибудь будет всерьез разговаривать с ним.
А он писал. Писал о том, что вернулся в Россию два года назад, после долгой работы за границей. Что открыл свой бизнес. Что стал совсем другим человеком. Он звал ее на встречу, но Ольга отказывалась. Ей было стыдно за себя, за свою жизнь. А еще она боялась. Боялась перемен. Боялась признаться себе, что ее брак — это лишь иллюзия.,Но Олег был настойчив. Он не давил, не требовал, не устраивал сцен. Просто регулярно писал ей сообщения — короткие, простые. Делился новостями: как прошел день, что нового на работе, как погода. Спрашивал, как у нее дела, как ребенок. Иногда присылал смешные картинки или цитаты из фильмов, которые, казалось, были адресованы только ей. Это не было навязчиво, скорее — как тихое напоминание, что он рядом.
