«Этого не может быть!» — пронеслось в голове у Максима. — «Этого просто не может быть!»
Он уставился на врача как будто увидел приведение.
— Как самочувствие? Всё в порядке? — спросила она, глядя в карту.
— Да, — коротко ответил он, не в силах отвести взгляд от её лица.
……………………..
Максим не верил в случайности. Он был человеком, который всё планировал — до мелочей. Свою жизнь он построил как бизнес: чётко, по графику, без лишних эмоций. Владел сетью автосалонов, умел давить, убеждать и всегда находить выход. Но от машины, вылетевшей на встречную полосу под метель, не спасли ни деньги, ни связи, ни уверенность в себе.
Удар был сильным. Гул деформирующегося металла, вспышка света, острая боль в спине — и тьма. Очнулся он уже в клинике, где ему сухо объяснили: позвоночник повреждён, операция обязательна, иначе — инвалидность. Его будущее теперь зависело от человека, которого он даже не знал.
Его перевели в специализированную нейрохирургическую клинику на окраине города — мать постаралась. Место было новое для него, но, судя по репутации, лучшее из возможных. Здесь работали врачи, которые могли вернуть его к нормальной жизни. Или нет.
Впервые за долгое время Максим почувствовал страх. Не перед болью — перед тем, что может остаться лежать на спине, как тряпка, всю оставшуюся жизнь. Он привык быть хозяином положения. А сейчас был просто пациентом.
……………………
Первый раз он увидел её в палате, когда она пришла на осмотр. На лице — маска, в глазах — холодная собранность. Елизавета Романова. Новый хирург, недавно перешедшая из другой области. Молодая, слишком молодая, чтобы держать в своих руках чью-то жизнь. Но коллеги говорили с уважением: она делает то, что другим не под силу.
— Максим, она проводит операции по своим собственным наработкам. Запатентованным. Тебе повезло попасть к ней, — сказала мать.
А он ….он не знал что ей ответить. Елизавета Романова, так Елизавета Романова. Хоть Вася Пупкин. Ему всё-равно. Было всё -равно пока он не увидел её лицо.
И тогда что-то мелькнуло внутри него. Что-то глубоко спрятанное, давно забытое… или старательно замалчиваемое. Тень прошлого коснулась его сознания. Максим сжал зубы. Сердце едва заметно ускорило биение.
«Нет! Это не может быть она! Только не это!»
Максима стали готовить к операции. Теперь, после того, как он видел как выглядит его хирург, который будет его вести, он должен был узнать та это девушка или не та.
«Нужно с ней поговорить,» — пришла в его голову идея. И он стал ждать когда она зайдёт ещё к ним в палату. Он прислушивался к каждому шагу за дверью. Каждый раз, когда открывалась дверь, он не мог удержаться — поворачивал голову, будто надеялся, что это снова она войдёт. Елизавета Романова. Это имя теперь звенело в его голове, как предупреждение. Как приговор. Но каждый раз входила не она.
Максим откинулся на подушку и прикрыл глаза.
«Так. Допустим. Она войдёт. И что я скажу ей? Что?»
Он пытаясь отогнать мысли, которые атаковали его, но не мог. Они тянули его туда, назад, где была метель, дорога, старенький внедорожник и… девушка на заднем сиденье.
Он тогда только начинал своё дело, ещё не был таким жёстким, каким стал потом. Или уже был?
Помнил, как они отдыхали на чьей-то даче. Как она сидела рядом. Смеялась. Не его уровня, но ему нравилось, как она смотрит. Словно видела в нём что-то большее.
Потом они уехали. Вдвоём. На его машине. Почему? Он не помнил. Возможно, хотел показать себя. Или просто потерял контроль. А потом началась ссора. Ссора из-за какой-то ерунды. Вроде ей надо было домой.
— Да подожди ты, я же говорю — через пятнадцать минут будет дискотека в клубе. Какой домой? Мы должны быть там.
