Когда отец умер, я не плакала. Не потому, что не любила его. Наоборот, он был всем для меня — моим оплотом, моим учителем, моим домом. Но в тот момент, когда врач вышел из палаты с поникшей головой и сказал: «Сердце не выдержало», я просто оцепенела. Слёзы пришли позже, ночью, в пустой квартире, где ещё витал его запах — старые сигареты, лекарства и тот самый одеколон, что он носил с юности.
Отец жил в своём доме — старом, деревянном, на окраине города. Наследство? Никакого особого богатства не было. Только этот дом, немного денег на счёте и старые «Жигули». Но для меня это было всё. Здесь я выросла. Здесь прошли мои детство, юность, первые поцелуи, слёзы, мечты. Здесь я впервые стала взрослой.
А ещё здесь, в этом доме, когда мне было семнадцать, появился **Артём**.
Он был другом моего брата, который погиб в автокатастрофе годом раньше. Пришёл на похороны, стоял в стороне, молчаливый, с опущенными плечами. Потом стал заходить. Сначала чтобы поддержать меня, потом — просто так. Потом каждый день. А потом мы поженились. Я думала, это любовь. Он говорил, что я — его спасение. Что без меня он бы не справился с горем.
Но через пять лет он ушёл. К **Ане** — своей коллеге по работе. Сказал, что «всё кончилось», что «он не может больше жить в тени моего прошлого», что «ему нужно что-то новое». Я не просила его остаться. Просто сказала: «Забирай свои вещи и уходи». Он забрал почти всё. Даже фотографии с семьёй. Только дом оставил. Потому что дом был **отцовым**, и я была наследницей.
Отец, кстати, никогда не любил Артёма. Говорил, что «в его глазах нет огня, только счёт». Я тогда не понимала. Теперь понимаю.
Прошло три года. Я работала, писала статьи для местного журнала, жила скромно, но спокойно. Дом требовал ремонта, но я постепенно обновляла его: новая крыша, утепление, цветы у входа. Это был мой маленький мир. Мир, в котором я снова научилась дышать.
А потом — смерть отца.
Я ожидала, что будет боль. Ожидала слёз, пустоты. Но не ожидала **предательства**.
Через неделю после похорон ко мне в дверь постучали. Я открыла — и увидела **Артёма**. Рядом с ним стояла **Аня**, его новая жена, в дизайнерской куртке и с идеальной укладкой. Улыбались. Как будто пришли на праздник.
— Привет, Лиза, — сказал Артём. — Мы хотели поговорить.
Я не приглашала их внутрь. Остались на крыльце.
