— Алло, Света, это Валера.
Трубка чуть не выпала у меня из рук. Валера? Мой бывший муж Валера? Которого я не видела и не слышала уже десять лет?
— Ты что-то хотел? — голос получился странный, как будто не мой.
— Да… Это… Можно с тобой встретиться? Поговорить надо.
Сажусь на табуретку возле телефона. Ноги подкашиваются от неожиданности. Поговорить? После десяти лет молчания?
— О чем поговорить, Валерий? — спрашиваю строго.
— Тут дело такое… — голос мямлит, неуверенный. — Сложно по телефону объяснить. Давай лучше увидимся.
Смотрю на календарь на стене. Двадцать третье марта. Скоро будет десять лет с нашего развода. Неужели он вспомнил про годовщину?
— Где встречаться собираешься? — интересуюсь я.
— Да хоть в том кафе, где мы раньше часто сидели… Помнишь, на Пушкинской?
Помню, конечно. Как не помнить место, где мы проводили лучшие вечера нашего брака.
— Хорошо, — соглашаюсь против собственной воли. — Завтра в шесть.
— Отлично! — радуется он. — Спасибо, Светка.
Кладу трубку и долго сижу, уставившись в одну точку. Зачем он звонит? Что ему от меня надо? Неужели соскучился по старой жене?
Иду к зеркалу в прихожей, разглядываю себя критично. Пятьдесят два года, седые пряди в волосах, морщинки у глаз. Не девочка уже, что и говорить. А он каков сейчас? Наверное, тоже постарел.
Вечером звоню подруге Галке.
— Представляешь, — рассказываю ей, — Валерка объявился. Хочет встретиться.
— Ого! — удивляется Галка. — А зачем, интересно? Не соскучился ли по семейной жизни?
— Понятия не имею, — признаюсь честно. — Говорит, поговорить надо.
— Слушай, а может, он понял наконец, какую жену потерял? — предполагает подруга. — Мужики ведь с возрастом умнеют иногда.
— Да ладно тебе, — отмахиваюсь я. — Какое там. Если бы соскучился, давно бы позвонил.
— А ты идти собираешься?
— Иду уже, — вздыхаю. — Любопытство замучило. Хочу понять, что ему надо.
Утром копаюсь в шкафу, выбираю, что надеть. Останавливаюсь на синем платье, которое хорошо скрывает лишние килограммы, и черном жакете. Крашусь аккуратно, не слишком ярко.
В кафе прихожу точно в шесть. Валера уже сидит за столиком у окна, заказал кофе. Узнаю его сразу, хотя изменился сильно. Поседел, располнел, лицо какое-то осунувшееся.
— Привет, — садится напротив, улыбается неуверенно.
— Здравствуй, — отвечаю сдержанно.
Официантка подходит, я заказываю чай с лимоном. Сидим молча, разглядываем друг друга. Неловко как-то.
— Ты хорошо выглядишь, — говорит Валера наконец.
— Спасибо, — киваю. — Ты тоже… в порядке.
Врем, конечно. Выглядит он неважно. Усталый какой-то, постаревший не по годам.
— Как дела? — спрашивает он. — Работаешь еще в той же школе?
— Работаю, — подтверждаю. — А ты как? Семья есть?
Лицо у него мрачнеет.
— Была… — мнется он. — Развелся недавно.
Ага, вот оно что. Значит, не сложилось с той, ради которой он меня бросил.
— Понятно, — говорю нейтрально.
