— Света… — начинает он, крутит в руках ложку. — Я не просто так позвонил тебе.
— Догадываюсь, — отвечаю. — Что случилось?
Валера молчит, смотрит в окно, потом снова на меня.
— Помнишь Димку нашего? — спрашивает тихо.
Димка — его младший брат. Конечно, помню. Хороший парнишка был, я его любила как родного.
— Помню, — подтверждаю. — Что с ним?
— Умер он, — говорит Валера совсем тихо.
У меня внутри все переворачивается. Димка мертв? Как так?
— Что значит умер? — не верю я. — Когда? От чего?
— Месяц назад… — Валера трет лоб рукой. — Инфаркт. В сорок пять лет, представляешь?
Сижу ошеломленная. Димочка… Такой молодой еще.
— Света, — продолжает Валера, — дело в том, что он… Ну… У него завещание было.
— Какое завещание? — не понимаю я.
— Он тебе квартиру свою оставил.
Чуть не подпрыгиваю на стуле.
— Что?! — не выдерживаю. — Мне? Зачем?
— Понятия не имею, — разводит руками Валера. — Но факт остается фактом. Нотариус вчера позвонил, сказал, что надо документы оформлять.
Голова идет кругом. Димина квартира? Мне? За что такая щедрость?
— Валера, — говорю медленно, — я не понимаю. Почему он мне квартиру завещал? У него же жена была.
— Не было у него жены, — качает головой Валера. — Развелся лет пять назад. Детей не было. Родители наши померли. Из родни только я остался.
— Ну так тебе и должен был оставить.
— Должен был, — соглашается он. — Но не оставил. Тебе оставил.
Молчу, не знаю, что сказать. Это же какая-то фантастика.
— А в завещании что написано? — интересуюсь наконец.
— Там написано… — Валера достает из кармана бумажку, разворачивает. — Цитирую: «Квартиру по адресу улица Советская, дом двенадцать, квартира сорок три, завещаю Светлане Михайловне Кузнецовой, бывшей жене моего брата, единственному человеку в нашей семье, который относился ко мне по-человечески».
Читает и смотрит на меня виновато.
— Вот так, — добавляет тихо.
У меня глаза наворачиваются слезами. Димочка… Как же он меня помнил все эти годы.
— Он хороший был, — говорю сквозь слезы. — Очень хороший.
— Был, — соглашается Валера. — Лучше меня во всяком случае.
Сидим молча. Я вытираю глаза салфеткой, пытаюсь успокоиться.
— И что теперь делать? — спрашиваю.
— Надо к нотариусу идти, — объясняет Валера. — Документы оформлять. Но тут одна загвоздка есть.
— Ну… — мнется он. — Квартира хорошая, трехкомнатная, в центре. Денег стоит приличных.
— А то, что налог с наследства платить придется. Немаленький налог.
Понимаю, к чему он ведет. Денег у меня нет таких.
— Сколько? — спрашиваю прямо.
— Около пятисот тысяч, — отвечает он.
У меня таких денег отродясь не водилось. Учительская зарплата не позволяет подобные суммы накапливать.
— Понятно, — киваю. — Значит, от наследства отказываться надо.
— Не обязательно, — быстро говорит Валера. — Я предлагаю такой вариант.
Смотрю на него подозрительно. Что-то тут нечисто.
— Я налог плачу, — объясняет он, — а ты мне потом половину квартиры отдаешь. По документам, естественно.
