— Сынок, почему ты не хочешь тренироваться? Это полезно для здоровья, и в принципе, пригодится в жизни. И платить тебе за это ничего не нужно! Отец — тренер, это очень выгодно.
— Пап, ну не всем же быть спортсменами, как ты… каждому своё.
— Хорошо. — мягко соглашался Стас. — А что твоё?
— Я ещё не определился.
Митька был подростком, а у Киры на руках была маленькая Яна, и где-то Стас что-то упустил. Просмотрел. Митя вырос с одним желанием: веселиться и развлекаться. Избалованным.
Потом, конечно, Стас ругал себя, что не настоял на своём. Проклинал последними словами. Надо было брать Митьку за шкирку, как щенка, и тащить в зал. Заставить его заниматься, чтобы спорт отнимал все силы. Чтобы все глупости вылетели их головы. Потом… когда было уже слишком поздно.
Его сын дружил с мальчиками из богатых семей, хотя их собственная семья жила гораздо скромнее. Но Митька так просил машину на восемнадцать лет! Видимо, чтобы быть не хуже друзей. И хотел водить. Так рвался водить… каким же Стас был идиотом, Господи! Ослепленным отцовской любовью глупцом. Мальчик попросил очередную игрушку. Как ему отказать?
В марте Митьке исполнилось восемнадцать, в апреле он получил права и машину в подарок от отца. А в июне его уже не стало. Он разбился на Новорижском шоссе ночью. Летел к друзьям на дачу, не справился с управлением. И всё. Как будто тьма накрыла землю. Стас не знал, как жить с тем, что он своими руками подарил сыну смерть.
Кира возненавидела его. Какое-то время она пыталась сделать вид, что они ещё семья, и справятся вместе. Но ненависть сочилась из неё, лилась из глаз. Это не были слёзы горя, это было разочарование. Слёзы текли по её щекам, словно рисуя буквы, из которых можно было сложить короткое: «Ты убил нашего сына!»
Они развелись. Стас уже несколько лет жил один. Тренировал детей и подростков. Вывозил их на соревнования. Он ничего не чувствовал — тренировал, вывозил, поддерживал, улыбался наградам, как робот. На автомате.
Часто ругал себя: ведь есть ещё Яна! Ну, развелись они с Кирой, ладно, бывает. Но дочку-то надо вырастить! Ей всего-то двенадцать лет. Скоро тринадцать. В этих мыслях Стас подъехал к школе и увидел безобразную драку на улице, сразу за школьными воротами.
Безобразной драка была потому, что несколько пацанов напали на одного. Но Стаса даже не это поразило! Его впечатлило то, как отбивался этот один. Непрофессионально, но довольно чётко, и совершенно отчаянно.
Гимназия, в которой училась Яна, была довольно неплохой. С математическим уклоном. Но учились там и обычные ребята из близлежащих домов. Этот мальчишка, получающий и раздающий тумаки на глазах Стаса, был даже хуже, чем обычный. Тренер сразу увидел, как плохо он одет. Бедно. Уж не за это ли его бьют жестокие сверстники?
— Эй! — рявкнул Стас, выходя из машины. — Ну-ка брейк!
