Когда они поженились два года назад, ей казалось — вот он, мужчина мечты: заботливый, весёлый, обещал горы свернуть. Да и возраст вроде подходящий — тридцать два, не мальчик. А по факту — подросток с паспортом.
И самое обидное — она его любила. Ну правда. Хотела с ним детей, дом, обычное женское счастье. А теперь вот — сидит и думает: не ребёнка она себе в мужья взяла?
Вечером всё продолжилось. Илья вернулся домой злой — видно, с другом встретился, тот тоже пожаловался на “бабу-жадину”.
— Слушай, — начал он с порога, даже ботинки толком не снял. — Я тут подумал. Давай раздельный бюджет вести. Твои деньги — твои, мои — мои.
Алена обернулась из кухни, где жарила картошку.
— Это что ещё за новости?
— Ну а что? — Илья бросил рюкзак на диван и развалился рядом. — Я устал, что ты меня вечно контролируешь. Купил я кроссовки — уже допрос. Захотел телефон — скандал. Давай проще: я зарабатываю — трачу на себя. Ты — на себя.
Алена выключила плиту и подошла к нему. Руки в бока, лицо каменное.
— То есть продукты, коммуналку, ремонт — всё это кто оплачивать будет?
— Ну, ты же больше зарабатываешь, — Илья усмехнулся. — Логично, что ты.
У Алены на секунду потемнело в глазах.
— Ага, а ты на мои деньги будешь в телефоны играть и в пивнухе сидеть?
— Да я для нас стараюсь! — вскинулся он. — Я ищу себя, понимаешь? У меня планы, проекты, я раскручу бизнес…
— Ты два года всё “раскручиваешь”! — перебила Алена, голос дрогнул. — Только пока из твоего “бизнеса” — ноль.
Он встал, навис над ней.
— Знаешь что, — прошипел, — если тебе так плохо, можешь жить сама.
— Да ты уже и так сам живёшь, — Алена не отступила. — Только за мой счёт.
Они смотрели друг на друга, как два бойца перед дракой. И первым не выдержал он. Резко развернулся, хлопнул дверцей шкафа так, что посуда задребезжала, и ушёл на балкон с телефоном.
Алена осталась стоять посреди комнаты. И впервые за эти два года отчётливо поняла: это не просто ссора. Это начало войны.
И вечером она поймала себя на странной мысли: ей уже не обидно. Ей злость теплее обиды.
Алена с самого утра ходила по квартире, как тигрица в клетке. На работу идти не хотелось: мысли крутились только вокруг вчерашнего разговора. Раздельный бюджет, понимаешь ли. “Я на себя, ты на себя”. Ага. На себя — это на его молоденьких девочек из бара, которых он любит угощать коктейлями.
Кофе стыл на столе, телефон звонил от коллег, но Алена не брала. Она смотрела на стиральную машину, которая, как назло, опять моргала красной лампочкой, и думала: это знак. Всё. Хватит.
