— Я лучше буду жить в съёмной квартире, чем продам дачу моих родителей ради вашего переезда! — голос Марины дрожал от ярости, когда она стояла посреди гостиной, сжимая в руках документы на дачный участок.
Тамара Васильевна, её свекровь, сидела на диване с видом оскорблённой императрицы. Рядом примостился Игорь — муж Марины, который в этот момент больше всего напоминал школьника, вызванного к директору.
— Дача пустует третий год! — свекровь повысила голос. — А мне нужна операция! В Москве! Где я буду жить, если не у вас?
Марина положила документы на стол. Медленно. Осторожно. Как будто боялась, что они взорвутся.
— У вас есть квартира в Воронеже. Продайте её и купите студию в Москве.
— Как ты смеешь учить меня жизни! — Тамара Васильевна вскочила. — Я мать! Я имею право на заботу!
История началась три месяца назад. Обычный вечер пятницы. Марина готовила ужин, Игорь смотрел футбол. Телефон зазвонил в самый неподходящий момент — когда она жарила котлеты.
— Алло, мам? — Игорь включил громкую связь.
— Сыночек, у меня новости! — голос Тамары Васильевны звучал торжественно. — Я переезжаю к вам!
Марина чуть не уронила сковородку.
— Как это переезжаешь? — осторожно спросил Игорь.
— Навсегда! Мне шестьдесят пять, здоровье не то. Хочу быть рядом с единственным сыном!
После звонка Марина села напротив мужа.
— Игорь, мы это не обсуждали.
— Мам, она же моя мать…
— Я не против твоей матери. Я против того, что она принимает решения за нас.
— Она одинока. Ей тяжело.
— У неё есть сестра в Воронеже. Подруги. Дача. Почему вдруг к нам?
Он молчал. И в этом молчании Марина услышала всё. Страх перед матерью. Неспособность сказать «нет». Вечное чувство вины, которое Тамара Васильевна культивировала годами.
На следующий день свекровь приехала «посмотреть, как вы тут живёте». Вошла в квартиру как генерал на смотр войск.
— Маленькая квартирка, — заключила она, оглядев двухкомнатную квартиру в новостройке. — Где я буду спать?
— Мам, у нас нет лишней комнаты, — робко заметил Игорь.
— Значит, надо расширяться! — Тамара Васильевна села на диван. — У Марины же есть дача от родителей. Продадите, доложите — купите трёшку.
Марина почувствовала, как внутри всё сжалось.
— Дача — это память о родителях. Я её не продам.
Свекровь посмотрела на неё как на неразумного ребёнка.
— Память? Деньги важнее памяти! Тем более родители твои уже пять лет как…
— Как умерли, — закончила Марина. — Да, я помню. Но дача остаётся.
Тамара Васильевна повернулась к сыну.
— Игорь, объясни жене, что семья важнее сантиментов!
Игорь молчал. Смотрел в пол. Марина ждала. Хоть слово. Хоть взгляд поддержки. Ничего.
— Я подумаю, — наконец выдавил он.
Вечером, когда свекровь уехала, Марина спросила прямо:
— Ты серьёзно хочешь, чтобы я продала дачу родителей?
— Марин, пойми… Мама стареет. Ей нужна забота.
— Забота — это не переезд к нам. Это помощь, внимание, звонки. Но не продажа моего наследства!
