Инга стояла позади. Ждала. Ждала, когда Тимур обернётся, подойдёт, обнимет, скажет:
«Это моя жена. Моя поддержка». Он обернулся.
Как на прохожую. — А это… — начал Артур, — кто? Инга приготовилась услышать своё имя.
Приготовилась услышать «жена». Тимур выдохнул: — Это Катя. Родственница моя. Ну… дальняя. Она вжалась в пол.
Словно ударили. «Родственница.» Не любовь.
Даже не жена. Родственница. Маска «идеального вечера» рухнула за один вдох. Дальше она вошла в зал, где за огромным столом сидели люди, которые смеялись громче, чем жили. Инге указали место в самом углу. Тимур сел в центре, рядом с теми, кому он явно хотел понравиться. Инга пыталась дышать ровно, но каждый взгляд, каждое слово «родственница» резало глубже, чем ножом. И в тот момент двери распахнулись. В зал вошла Ника — женщина, которая когда-то была первой красавицей их школы. Вечное изумрудное платье, блеск волос, идеально выверенный жест. Она была как лампа, на которую летят мотыльки. И Тимур…
Тимур сорвался за секунду. Он вскочил, ринулся ей навстречу, с таким восторгом, что казался мальчишкой.
Смотрел в лицо, будто увидел смысл жизни. Ника провела пальцем по его щеке.
Тимур зажмурился. Инга почувствовала: сердце не упало — оно просто перестало быть её.
Словно его вынули. Соседка по столу, тихая женщина в очках, шепнула: — Вот они… легендарная парочка. В школе мечтали пожениться. Красавица и умник. Все думали, будут вместе. Инга слушала — молча, окаменев. А потом услышала: — Он говорил, что пришёл с родственницей. И зал качнулся. Весь вечер Тимур был приклеен к Нике.
Он заказывал ей шампанское.
Смеялся так, что слышали на другом конце зала.
Уводил танцевать под медляки, которые она выбирала. Инга сидела в углу и ждала, когда это закончится.
Но не закончилось. Закончилось только одно: её терпение. Музыка в зале играла громче, чем нужно, но Инга слышала не её. Всё, что доходило до сознания, — смех Тимура и Ники. Тот самый смех, которым он раньше заливал дом, когда Инга готовила его любимые сырники по воскресеньям. Теперь этот смех принадлежал другой. В какой-то момент Ника наклонилась к нему, и их головы почти соприкоснулись. Тимур смотрел на неё так, словно забыл, что рядом существует воздух, еда, люди, семья… И жена. — Удивительно, — тихо сказала соседка в очках. — Они как будто снова семнадцатилетние. Только… — она кинула взгляд в сторону Инги, — только вам от этого больно смотреть. Инга сжала салфетку. Больно — не то слово.
Это было похоже на то, как снимают кожу тонкими полосками — медленно, аккуратно, чтобы «не привлекать внимания». Когда Тимур отвёл Нику в центр зала танцевать очередной медляк, Инга не выдержала. Она поднялась, прошла к выходу, пытаясь дышать глубже, но каждый вдох жёг горло. Холл перед рестораном был прохладным, почти пустым.
