Прошло несколько месяцев. Работа закружила Ольгу, как водоворот, но она чувствовала, что наконец-то плывёт туда, куда нужно. Коллеги уважали её за профессионализм, начальство хвалило за успехи. А главное — теперь она жила в мире, где её решения принадлежали только ей.
Николай больше не писал. Ольга не знала, что именно остановило его — осознание, что всё кончено, или новая девушка, подобранная заботливой мамой.
Однажды вечером она встретила соседку Зинаиды Ивановны у магазина.
— Ты знаешь, — заговорила та с плохо скрываемым любопытством, — твоя бывшая свекровь теперь всем рассказывает, как ты бросила её бедного сына. Только её никто не слушает — все же помнят, как она первую невестку выжила.
Ольга только улыбнулась. Эти слова больше не ранили, не задевали, не вызывали желания что-то объяснить. Теперь это было прошлым — эпизодом, из которого она вынесла свои уроки.
Вечером, сидя на балконе, она перебирала старые фотографии. Вот она с родителями на даче, загорелая, с корзиной яблок. Вот Марина в парке — смеющаяся, с косой, перекинутой через плечо. А вот свадебное фото. На нём они с Николаем, счастливые, но почему-то чужие.
Она закрыла альбом и поставила его на дальнюю полку. Вещи из прошлого не исчезают, но они перестают весить так много.
Завтра была важная презентация, встреча с клиентами, обед с Мариной. Жизнь продолжалась, и теперь это была именно её жизнь. Та, которую она наконец-то построила для себя. Читать далее рассказ.
Конец
