— Но меньше, чем мама, да? — спокойно уточнила Марина. — Я не знаю, как с этим жить. Она… она больная. Психологически. Я это понял. — Понял ты это только когда остался без денег. Без дома. И без секса. — Ну, секс — это уже не аргумент. Мы и до этого…
— Замолчи, — перебила Марина, не скрывая боли. — Мне не нужно слышать, что ты скучаешь. Мне нужно было, чтобы ты встал рядом, когда было сложно. Но ты выбрал свою мать. И ты был уверен, что она умнее, хитрее, главнее.
— Потому что ты сильнее, Марина. Я знал, что ты справишься. — А вот тут ты ошибся, Дим. Я справилась — но не потому что сильная. А потому что мне просто больше некуда было падать. Ты меня предал. Не физически — это бы я ещё пережила. А морально. Тебя не было, когда я кричала внутри.
Он смотрел в чашку. Она — в окно. Между ними был стол, сахарница, два стакана. И восемь лет жизни.
— Что ты хочешь теперь? — спросила она. — Вернуться. — А я хочу перестать бояться засыпать в пустой кровати. Знаешь, как это работает? Я боюсь не потому, что одна. А потому что ты можешь вернуться. И я снова поверю. А потом ты снова выберешь её.
— Я не вернусь, если ты скажешь «нет». — Тогда слушай внимательно. Нет.
Он встал. И ушёл. Уже навсегда. Без спектакля. Без надежды.
ФИНАЛ:
Через месяц Марина сидела у нотариуса. Подписала бумаги, забрала документы, выдохнула. Всё. Она свободна.
На улице — солнце. Её машина блестела на стоянке. Она открыла дверь, села, улыбнулась себе в зеркало. Не победа. Но выжила. Не отомстила. Но вышла из игры целой.
И вдруг телефон. СМС. Номер неизвестен: «Вы всё ещё интересны нам как инвестор. Готовы обсудить участие в проекте в Милане? С проживанием на побережье.»
Она улыбнулась. Да. Готова.
***
Мораль рассказа:
Иногда любовь — это не держаться, а отпустить. И если ты выбираешь себя — ты не теряешь. Ты наконец-то находишь.
