— Удачи тебе, Катя. — Он подошёл к двери.
— И тебе, Лёша. Только не забудь маму в поездке. Она же у тебя как паспорт — всегда при себе.
Хлопок двери.
Тишина.
Катя села. Посмотрела на документы. Потом — в окно. Варвара сидела на дереве и смотрела на воробья с видом человека, который ещё подумает, есть ли смысл напрягаться ради этого куска мяса.
Катя поднялась. Взяла телефон. Набрала номер.
— Алло, Тань? Привет. Слушай, я тут ремонт начинаю. Поможешь плитку выбрать? Да-да, ту страшную зелёную из восьмидесятых выкину. Хватит жить в музейной экспозиции.
— …что?
— Да, развожусь. Ну, не плачь, подруга. Это же праздник! Новый старт, наконец-то без гостей, которые решают, где мне жить. И без риелторов, которые чуть не продали меня вместе с домом.
Смех. Слёзы. Всё вперемешку.
А вечером Катя достала старый альбом. Там — папа с улыбкой. Мама с вечной причёской. Она — с куклой на руках, босиком в саду.
И вдруг стало тепло. Не физически. По-человечески.
Дом больше не казался пустым. Просто… стал её.
Финал.
