Дмитрий стоял у парадного двери с помятым букетом, пятнадцатый раз за утро проверяя в телефоне адрес. Тот самый психологический центр, куда его записала сестра. Дверь распахнулась раньше, чем он успел нажать звонок.
— Опоздал на сорок минут, — сухо констатировала Наташа, пропуская его внутрь. — Как и всегда.
Он застыл на пороге, сжимая цветы:
— Ты… ты здесь работаешь?
— Практику прохожу, — она взяла букет, не глядя на него. — Алёна предупредила, что ты придёшь. Раздевайся, доктор ждёт.
Он неуклюже стянул куртку, чувствуя, как вспотела спина. В коридоре пахло кофе и каким-то дорогим парфюмом — не её.
— Наташ… — он схватил её за локоть. — Я не знал, что ты…
— И что? — она резко обернулась. — Передумаешь? Пойдёшь к очередному шарлатану, который будет месяц слушать твои сопли о мамочке?
— Молодец, что пришёл, — перебила она, внезапно смягчившись. — Но это не ко мне. Кабинет 307.
Он не отпускал её руку:
— А цветы… они тебе.
Наташа рассмеялась, но глаза оставались грустными:
— Ты и в тридцать пять лет не запомнил, что я тюльпаны ненавижу? Мама твоя любит.
Дмитрий опустил голову. В кармане зажужжал телефон — опять мать. Он машинально достал его, пальцы сами потянулись к кнопке…
— Серьёзно?! — Наташа выхватила аппарат, швырнула в урну. — Ты сейчас на приёме у психолога будешь с мамой разговаривать?!
— Нет, Дима, — она вдруг обняла его, быстро, по-дружески, и так же резко отпустила. — Либо сейчас, либо никогда. Идёшь?
За дверью кабинета 307 слышался мягкий голос: «Дмитрий Сергеевич? Проходите».
— Я… — он посмотрел на урну с телефоном, на Наташу, на закрытую дверь. — Чёрт.
Дверь кабинета закрылась за ним с мягким щелчком. В комнате было тихо — только тиканье часов и шелест листьев за окном.
Психолог — мужчина лет пятидесяти с спокойными глазами — кивнул на кресло:
— Садитесь, Дмитрий. С чего начнем?
Он опустился в кресло, сжал пальцы. Где-то за стеной слышался смех — возможно, Наташи.
— Я… — голос сломался. Он глубоко вдохнул. — Я не знаю, как жить без маминых звонков.
Психолог не записывал, не перебивал. Просто ждал.
— И я не знаю, — Дмитрий поднял глаза, — как теперь просыпаться, если она не кричит, что я всё делаю не так.
Потом психолог медленно улыбнулся:
— Значит, сегодня учимся жить заново.
За окном шумел ветер. Где-то в коридоре хлопнула дверь.
И впервые за много лет Дмитрий почувствовал, что дышет полной грудью.
Будильник зазвонил в семь утра. Дмитрий потянулся к телефону, привычно ожидая увидеть пять пропущенных от матери. Но экран был пуст.
Он лежал, прислушиваясь к тишине съёмной комнаты. Ни криков, ни упрёков, только шум дождя за окном.
На тумбочке лежали ключи от проданной квартиры и смятый чек — половина денег переведена Наташе. Последнее, что связывало их.
Дмитрий встал, налил кофе. Захотелось позвонить сестре, но вместо этого открыл ноутбук. Первое занятие в онлайн-курсах по сварке — новая работа, новый шанс.
Вдруг телефон завибрировал. Незнакомый номер.
— Дмитрий Сергеевич? — женский голос. — Вы завтра выходите на смену?
— Да, — он расправил плечи. — Во сколько начинать?
Дождь за окном стих. Где-то за стеной засмеялся ребёнок.
Он сделал первый глоток кофе. Горький. Без сахара. Совсем не такой, как раньше.
