Повисла пауза. Артём знал, что отец сейчас думает. Все родители одинаковы — им нужно, чтобы дети были погружены в учёбу, особенно после окончания девятого класса.
— Хорошо, — наконец ответил Сергей. — Но потише, пожалуйста. И спускайтесь ужинать, Анна приготовила мясо.
Шаги отца стихли. Артём повернулся к Диме:
— Давай салфетку, кровь вытереть.
— Твоя мачеха реально готовить умеет? — Дима принял салфетку. — Моя мама говорит, что вторые жёны обычно только о себе думают.
— Готовит нормально. Но она бесит. Всё пытается из себя маму изображать. Представляешь, вчера устроила истерику из-за того, что я вещи в гостиной оставил. Типа, «это общее пространство, уважай других».
— А я сказал, что это мой дом, и я буду делать, что захочу.
— Крутой ты. Моя мать за такое на неделю телефон отбирает.
— Отец не даст, — уверенно ответил Артём. — Он знает, что виноват передо мной.
Он подошёл к окну. Внизу виднелся большой участок, идеально подстриженный газон и беседка — всё, что полагается успешной семье в престижном посёлке. Только вот семьёй они не были. Настоящая семья осталась в прошлом, до того, как отец встретил эту женщину.
— Слушай, а пойдём завтра в автошколу запишемся? — предложил Дима, разглядывая порез. — Мне родаки уже добро дали, сказали, что права — полезная штука.
— А твой отец машину обещал?
— Не-а, говорит, сначала права получи, потом видно будет. Но наверняка подарит на восемнадцать.
— Мой точно даст погонять свою, — Артём самодовольно улыбнулся. — У него их две штуки. И он мне ничего не может отказать.
Артём не стал говорить, что везение тут ни при чём. Просто отец чувствовал себя виноватым — и за развод, и за то, что притащил в дом эту женщину. Конечно, он никогда в этом не признается, но Артём знал правду.
Его мама сейчас в Эмиратах, встречается с каким-то богатым мужиком, владельцем отеля. Она рассказывала об этом в их последнем телефонном разговоре. «Я заслуживаю счастья», — говорила она. Артём не спорил. Его мать действительно заслуживала счастья после всего, через что ей пришлось пройти с отцом.
По крайней мере, так она всегда говорила.
Анна просыпалась медленно, с трудом выныривая из тяжёлого сна. Голова гудела, а во рту пересохло. Она повернулась — Сергея рядом не было. Часы показывали начало десятого. Странно, обычно она не спала так долго.
Из-за двери доносился приглушённый шум пылесоса. В первый момент Анна решила, что ей показалось. Кто мог пылесосить? Домработница приходила по средам, а сегодня только понедельник.
Она с трудом поднялась с кровати, чувствуя, как комната слегка покачивается перед глазами. Определённо, что-то не так. Вчера она почти не пила — всего бокал вина за ужином.
На тумбочке обнаружилась записка, написанная размашистым почерком Сергея: «Уехал на важную встречу, вернусь поздно. Не жди с ужином. С.»
Типично. Никаких «люблю», никаких «целую». Сухо и по делу.
Анна накинула халат и вышла из спальни. Шум пылесоса раздавался из гостиной. Осторожно спустившись по лестнице, она замерла на последней ступеньке.
