Она смотрит на меня внимательно; её взгляд не стареет — всё такой же цепкий и чуть насмешливый. Я рассказываю о том, как жила последние годы: развелась тихо, без скандалов; сын учится в другом городе; родители переехали на юг из-за здоровья. Привычные слова звучат буднично. Лариса Евгеньевна слушает без лишних вопросов.
— Ты ведь всегда любила наблюдать людей… Даже сочинения у тебя были не про подвиги, а про то, как кто-то кому-то помог или оставил кусок пирога соседу…
— Наверное… Просто мне кажется важным замечать обычное.
— А ты сама себе помогаешь?
— Не знаю… Иногда кажется — живу как-то мимо себя.
Мы долго молчим; за окном стучит дождь по подоконнику.
— Знаешь… Когда завод закрыли окончательно, я долго не могла привыкнуть к тишине по ночам… Всю жизнь думала: если что случится — будут звонить мне или звать детей… А потом поняла: никто уже не позвонит…
Она говорит это без тоски — скорее с удивлением.
— Но зато теперь есть время читать всё подряд… Или вот… Можно пить чай весь день и никуда не спешить.
Мы смеёмся обеим этим словам; в них нет горечи.
Позже она показывает мне свои вырезки из газет: «Пишут о наших выпускниках», «Городская библиотека проводит встречу». На полке аккуратно стоят фотографии классов — я нахожу себя на нижней ступени лестницы: косички и свитер с оленями.
— А ты зачем приехала? На самом деле?
— Хотела посмотреть… может быть, что-то осталось здесь моего? Или я сама осталась где-то в этих дворах?
— Люди всегда остаются там, где их кто-то помнит… Вот видишь — я тебя помню…
Мы пьём чай ещё долго; говорим о книгах и о том, как сложно сейчас найти хороший хлеб. Она рассказывает про свою соседку сверху:
— У неё сын работает в Москве и приезжает только летом… Но зато звонит каждый вечер ровно в восемь!
Когда собираюсь уходить, Лариса Евгеньевна провожает меня до двери:
— Не забегай по жизни вперёд сильно… Иногда прошлое догоняет только тогда, когда ты остановишься.
На улице моросит дождь; на ступеньках скользко. Я медленно иду назад к своей квартире через двор — мимо качелей без сидений и сирени у подъезда.
Вечером снова смотрю на календарь: прошлогодний листок висит аккуратно посередине стены. Я трогаю его пальцем — бумага крепкая, немного пожелтела по краям. Думаю: ведь можно перевернуть страницу хоть сейчас или оставить всё как есть ещё на день-другой. Пусть пока будет так: прошлое не требует спешки; оно терпеливо ждёт своего часа рядом с нами — чтобы напомнить не о потерях, а просто о том, что мы были здесь.
Если хочется поддержать
Хотите, чтобы рассказы выходили регулярно? Поддержите канал через кнопку «Поддержать» — встроенная безопасная функция Дзена; сумма свободная, от 50 рублей. Поддержать ❤️.
Статьи и видео без рекламы
