Диалог через видеосвязь
Ольга позвонила через неделю. По скайпу — видимо, хотела видеть лицо.
Первые минуты они просто смотрели друг на друга через экран. Ольга выглядела уставшей — тёмные круги под глазами, волосы небрежно собраны в хвост.
— Получила твоё письмо, — сказала она наконец.
— Мама два дня не разговаривала со мной. Говорила, что я воспитала сестру неправильно. — Ольга криво улыбнулась. — Как будто я старше тебя на двадцать лет, а не на три года.
— Я думаю… — Ольга помолчала, подбирая слова. — Ира, я хочу тебе кое-что сказать. Только ты не обижайся, ладно?
— Я взяла маму не потому, что хотела ей помочь. Я взяла её из злости. На тебя. Мне казалось несправедливым, что ты просто взяла и решила жить для себя. А я всю жизнь была «хорошей дочкой» — звонила, приезжала, интересовалась. И вдруг оказалось, что этого мало. Что «хорошая дочка» — это та, которая отказывается от всего ради мамы.
— И знаешь, что я поняла за эти месяцы? — продолжала Ольга. — Мама никогда не будет довольна. Никогда. Ей всегда будет мало внимания, заботы, жертв. Потому что она не умеет быть счастливой. Она умеет только требовать счастья от других.
— Нет, дай досказать. Вчера она мне заявила, что у тебя «кризис среднего возраста», и что это пройдёт, и что ты ещё вернёшься и попросишь прощения. И я вдруг поняла — она ждёт не помощи от нас. Она ждёт капитуляции.
На экране Ольга потёрла глаза.
— Твоё письмо… оно правильное. Я согласна на твои условия. И мама согласится, потому что выбора у неё нет. Но ей это не понравится. Готова к этому?
— Готова, — твёрдо сказала Ирина. — А ты готова к тому, что мы с тобой можем наконец стать сёстрами, а не конкурентками за право называться хорошей дочкой?
Ольга неожиданно засмеялась — впервые за весь разговор искренне.
— Знаешь, я даже не помню, когда мы в последний раз просто болтали. Не о маме, не о проблемах — просто так.
— Тогда давай попробуем. Как дела на работе?
И они проболтали ещё полчаса. О работе, о погоде, о фильмах. Как обычные сёстры, которым просто интересно друг с другом.
Весна и финальная тишина
Май в Перми выдался тёплым и солнечным. Ирина проснулась от того, что кто-то тихонько возился на кухне. Глянула на часы — половина седьмого утра.
— Мам, ты чего так рано встала?
— Не спится, — донёсся ответ. — Иди завтракать, я кашу сварила.
Раиса Ивановна приехала три дня назад. По новому расписанию — раз в два месяца, на неделю. Поначалу держалась настороженно, словно ждала подвоха. Но постепенно оттаяла.
— Красиво у тебя теперь, — сказала она вчера, разглядывая переставленную мебель. — Просторно. А цветы как хорошо растут — видно, что хозяйка счастливая.
За завтраком мама была непривычно молчаливой. Ела кашу маленькими ложечками, время от времени поглядывая на дочь.
— Ира, — сказала она наконец. — А ты замуж не хочешь? Совсем?
Ирина чуть не поперхнулась чаем. Обычно этот вопрос звучал как обвинение. А сейчас — как просто вопрос.
— Хочу. Если встречу подходящего человека.
— А как встретишь, если сидишь дома?
