— Ты что наделала?! — голос мужа прозвучал так, будто Татьяна подожгла квартиру, а не просто разрезала три платья.
Она стояла посреди спальни, держа в руках портновские ножницы, и смотрела на него с таким спокойствием, которое могло напугать кого угодно. На кровати лежали три дорогих платья — бордовое, изумрудное и то самое, коктейльное, которое он купил ей на годовщину. Все три были аккуратно, методично разрезаны пополам. Не порваны в приступе истерики, а именно разрезаны — ровными, целенаправленными движениями.
— То, что должна была сделать давно, — ответила она тихо.
Всё началось три часа назад. Обычное воскресенье. Обычный семейный обед у родителей Игоря. Вернее, у его матери — Зои Петровны, которая последние пять лет методично превращала жизнь Татьяны в пытку под видом заботы.
Татьяна никогда не любила эти воскресные обеды. Атмосфера в доме всегда была напряжённой, будто перед грозой. Зоя Петровна встречала их у двери, целовала сына в щёку и окидывала Татьяну оценивающим взглядом с головы до ног. Каждый раз. Пять лет подряд.
— А, это платье, — сказала она сегодня, поджав губы. — Опять это платье. Татьяна, милая, у тебя что, других нарядов нет?
Это было то самое изумрудное платье, которое Игорь выбрал для неё на прошлый Новый год. Простое, элегантное, подчёркивающее фигуру, но не вызывающее. Татьяне оно нравилось. Она чувствовала себя в нём красивой. Но для Зои Петровны это было недостаточно. Или, наоборот, слишком.
— Мама, при чём тут платье? — Игорь неловко засмеялся, снимая куртку.
— При том, сынок, что жена должна следить за собой. Разнообразие в гардеробе — это основа женской привлекательности. А то ходит в одном и том же, как студентка.
Татьяна промолчала. Она научилась молчать. Это был единственный способ пережить эти обеды без скандала. Сжать зубы, улыбнуться и молчать.
За столом всё пошло по накатанной. Зоя Петровна рассказывала о своих подругах, их успешных детях, их идеальных женах. Каждая история была кинжалом, завёрнутым в красивую обёрточную бумагу.
— Вот у Людочки Серовой сын женился недавно. Такая умница девушка попалась! И готовит прекрасно, и дом в порядке держит, и карьеру строит. Уже заместитель директора в своей компании. А главное — родители у неё интеллигентные люди, с образованием.
Последняя фраза была произнесена с особым нажимом. Татьяна знала, к чему это. Её мать работала продавцом, отец — водителем автобуса. Простые люди. Хорошие люди. Но для Зои Петровны, бывшей учительницы литературы, они были недостаточно «интеллигентными».
— Мам, ну хватит, — попытался остановить её Игорь, но голос его был слабым, неуверенным.
— Что «хватит»? Я просто делюсь новостями. Или мне теперь и говорить нельзя в собственном доме?
Татьяна резала котлету на тарелке. Очень медленно, очень аккуратно. Она считала движения ножа. Раз. Два. Три. Это помогало не сорваться.
— А как у вас с ребёнком? — внезапно спросила Зоя Петровна, и Татьяна застыла с вилкой на полпути ко рту.
Вот оно. Главный удар. Тема, которую её свекровь поднимала каждый раз, когда хотела добить окончательно.
— Мы с Игорем решили пока подождать, — ответила она ровно.
— Подождать? — Зоя Петровна выразительно подняла брови. — Татьяна, милая, тебе уже тридцать два. Биологические часы тикают. Если будешь и дальше откладывать, потом вообще поздно будет. А я хочу внуков, пока ещё в силах им помогать.
