Я смотрела на своего мужа, с которым прожила в браке меньше суток, и видела перед собой чужого человека.
Похороны прошли в тумане. Деревенский погост, старые березы, запах сырой земли и ладана. Вороновы не прислали даже венка. «Мы не любим негатив», — написала мне свекровь в мессенджере.
Собралась вся деревня. Люди шли и шли, простые, в старых куртках, с заплаканными глазами. Они несли цветы со своих огородов, говорили теплые слова.
— Святой был человек, — шептал старый пастух дядя Миша. — Скольким он помог… Кому крышу перекрыл, кому на операцию дал. Тихо так, чтоб никто не знал.
— Дал? — переспросила я. — У дедушки были деньги?
— Были, Настя, были. Он же не просто плотник был. Голова у него была… министерская.
Я ничего не понимала. Дед жил аскетом. В доме — старая мебель, из еды — простая каша да щи. Пенсия копеечная. О чем они говорят?
После поминок ко мне подошел почтальон и протянул плотный конверт.
— Матвей просил передать. Сказал: «Как похоронишь, езжай в город, по этому адресу. Там человек ждет. И никому ни слова, пока не узнаешь правду».
В конверте лежал листок с адресом нотариальной конторы в центре города и имя: Борис Игнатьевич Шальский. Эту фамилию я слышала — один из самых известных и дорогих юристов региона.
Я вернулась в город через три дня. Артем встретил меня раздраженным.
— Наконец-то. В холодильнике пусто, рубашки не глажены. Настя, жизнь продолжается. Хватит скорбеть, твоему деду уже все равно, а мне нужна жена. Кстати, отец урезал мне зарплату. Сказал, что женатый человек должен крутиться сам. Так что твоя библиотечная зарплата нам сейчас очень пригодится. Надеюсь, ты не собираешься сидеть в декрете ближайшие лет пять?
Я молча прошла в ванную, смыла дорожную пыль и переоделась.
— По каким делам? В библиотеку?
— К нотариусу. Оформлять наследство.
Артем громко рассмеялся:
— Наследство? Что там оформлять? Гнилой дом и ту «девятку»? Господи, Настя, бензин до нотариуса дороже стоит, чем все это барахло. Отпиши это все в пользу государства и не позорься.
Я не стала спорить. Я просто ушла.
Офис Бориса Игнатьевича напоминал музей. Дубовые панели, запах дорогой кожи и старых книг. Сам нотариус, седовласый мужчина с военной выправкой, встретил меня как родную.
— Анастасия Павловна, — он пожал мне руку. — Примите мои глубочайшие соболезнования. Уход Матвея Ильича — потеря для всех нас. Он был уникальным человеком.
— Партнерами. Более тридцати лет.
Он пригласил меня сесть и положил на стол толстую папку.
— Давайте сразу к делу. Ваш дедушка вел двойную жизнь. Для всех он был простым деревенским пенсионером. Но в деловых кругах он был известен как «Матвей-Монолит». В 90-е он скупил ваучеры у всего района, но не пропил их, как многие, а вложил в строительство. Потом удачно сыграл на бирже. Потом — земля.
— Итак, к сути. Вам, как единственной наследнице, переходит:
Я слушала его, и у меня кружилась голова. Это шутка? Розыгрыш?
— Подождите… Мой дед — миллионер? Но почему он жил в развалюхе?
