Анна вылетела в прихожую. Курьер уже пятился к выходу — Людмила Петровна наступала на него, как танк.
— Стойте! — крикнула Анна. — Это мой заказ!
— Анечка, — свекровь повернулась к ней. — Ты что это удумала? Я второй день борщ варю, котлетки жарю, а ты какую-то гадость заказываешь?
— Это не гадость! — у Анны задрожали руки. — Это любимые суши Игоря! И вообще — я для мужа готовлю что хочу!
— Для мужа она готовит! — всплеснула руками Людмила Петровна. — Сырую рыбу моему сыночку! Да я тебе…
Грохнула входная дверь — курьер сбежал. Анна почувствовала, как внутри что-то оборвалось.
— И давно ты его этой дрянью кормишь? — наседала свекровь. — Вот почему у него гастрит! А я-то думаю…
— ХВАТИТ!
Анна сама не узнала свой голос. В прихожей повисла тишина.
— Хватит, — повторила она уже тише. — Это наш дом. НАШ. Мой и Игоря. И я больше не позволю…
— Дом-то может и ваш, — прищурилась свекровь. — А Игорёк — мой сын. И я не позволю…
— Что тут происходит? — на пороге появился Игорь. Смотрел устало — опять задержался на работе.
— А происходит то, — затараторила Людмила Петровна, — что твоя жена травить тебя вздумала! Суши заказала! А у тебя гастрит!
— У него нет никакого гастрита, — процедила Анна. — Это у вас больная фантазия.
— Ты как разговариваешь с матерью?!
— С вашей матерью, — Анна повернулась к мужу. — Игорь, я больше так не могу. Это всё… — она обвела рукой прихожую, увешанную теперь фотографиями свекрови с покойным мужем. — Это уже не наш дом. Это её дом. Её правила. Её жизнь. Я здесь — никто.
— Анька, ну ты чего… — он шагнул к ней.
— Нет, — она отступила. — Я всё сказала. Если твоя мама — хозяйка в этом доме, я ухожу.
— Да пусть идёт! — фыркнула Людмила Петровна. — Вон сколько нормальных девочек вокруг! Которые уважают старших…
Анна молча развернулась и пошла наверх. Игорь дёрнулся за ней:
— Ты куда?
— За вещами.
Он замер на ступеньках. В глазах мелькнуло что-то… испуг? Понимание?
— Подожди…
— Нет, Игорь. Я не собираюсь всю жизнь быть служанкой в собственном доме.
Она поднялась в спальню. Достала чемодан — тот самый, с которым они ездили в свадебное путешествие. Господи, как давно это было…
«Он не придёт», — стучало в голове. — «Не остановит».
Руки дрожали, но она методично складывала вещи. Документы. Ноутбук. Косметичку.
Внизу о чём-то громко спорили свекровь с сыном. Потом хлопнула дверь.
Анна застегнула чемодан. Вытерла слёзы. Расправила плечи.
Пора.
Три дня в пустой квартире тянулись бесконечно. Игорь сидел в кресле, бездумно щёлкая пультом. Мама суетилась рядом:
— Ну и правильно, что ушла! Неблагодарная! Я ей всю душу… Суши она готовит! А я тебе борщика налью, Игорёчек?
Он молчал. Смотрел в телевизор и не видел его. Анька не звонила. В соцсетях — ни одного сообщения.
— Мам, — он поморщился, — давай не надо борща.
— Как это не надо? — она всплеснула руками. — Свеженький, только сварила!
— Я сказал — не надо!
Голос сорвался. Мать отшатнулась:
— Тебе что, её стряпня больше по душе? Она же готовить не умеет!
