Дядя Олег смотрел на меня несколько секунд, словно впервые увидел. Потом медленно поднялся.
— Жаль. Я надеялся, мы решим все по-семейному, — его тон изменился, в нем появился холодок. — Но раз ты настаиваешь на трудном пути… Что ж, помни: ты сама выбрала.
Он направился к выходу, но у двери обернулся:
— Бабушка многое тебе не рассказывала, Марина. Ты думаешь, знала ее, но это не так. Скоро ты поймешь, во что ввязалась.
Когда за ним закрылась дверь, я наконец выдохнула. Руки тряслись. Откуда взялась эта решимость? Я даже сама от себя не ожидала такого отпора.
Телефон в кармане завибрировал. Сообщение от тети Лидии: «Нам нужно поговорить. Завтра. Без Олега».
Я опустилась на диван. Что-то подсказывало: дядя Олег был прав только в одном — я действительно не знаю всей правды. Но скоро узнаю.
Письма из прошлого
Тихий стук в дверь раздался, когда часы уже показывали начало одиннадцатого. Я вздрогнула — кто бы это мог быть в такое время? Первая мысль: дядя Олег вернулся.
Осторожно подойдя к двери, я спросила:
— Кто там?
— Это я, Лидия. Открой, пожалуйста.
Тетя Лидия? В такой час?
Она стояла на пороге — маленькая, с потухшими глазами, кутаясь в старомодное пальто. В руках — потрепанный узелок, перевязанный бечевкой.
— Извини за поздний визит, — тихо сказала она, проходя в прихожую. — Я долго думала, прежде чем прийти.
Я провела ее на кухню, поставила чайник. Молчание затягивалось, только тиканье часов отсчитывало секунды. Тетя нервно теребила узелок, который положила перед собой.
— Олег приходил к тебе? — наконец спросила она.
— Да. Предлагал деньги за дом.
Она горько усмехнулась:
— Как предсказуемо. И что ты?
— Отказалась.
Тетя кивнула, словно именно этого и ожидала.
— Ты похожа на свою бабушку, — внезапно сказала она. — Такой же упрямый подбородок. И глаза…
Она развязала узелок и достала стопку писем, перевязанных выцветшей лентой.
— Это письма твоей бабушки. И кое-что еще… — она замялась. — Аня просила передать их тебе, если возникнут проблемы с наследством. «Только если Олег начнет войну», — так она сказала.
Я осторожно взяла письма. Желтоватая бумага, выцветшие чернила. Самые старые датированы шестидесятыми годами.
— Что это?
— История. Твоя история, — тетя Лидия подтолкнула ко мне конверт, лежавший отдельно. — Начни с этого. Он адресован тебе.
Я раскрыла конверт. Знакомый бабушкин почерк с аккуратными закругленными буквами:
«Дорогая моя Мариночка!
Если ты читаешь это письмо, значит, меня уже нет, а Олег, как я и предполагала, пытается отобрать у тебя дом. Он всегда был одержим этим домом, но не понимал главного — дело не в стенах.
Этот дом хранит тайну. Тайну, о которой знаем только я и Лидия. И теперь — ты.
В 1965 году, когда твой дедушка вернулся из экспедиции, он привез необычную находку. Сундучок с документами, которые могли изменить судьбу многих людей. Он не знал, что с ними делать, но понимал: в руках власти они станут оружием. Мы решили спрятать их в доме. Они и сейчас там, Мариночка.
