— Знаешь, пап, — сказала она, аккуратно выкладывая белые розы на могилу. — Я наконец поняла, почему ты никогда не говорил о ней плохо. Ты хотел, чтобы я выросла без ненависти. И у тебя получилось… Ты был прав. Нельзя жить обидой. Но и прощать предательство не обязательно. Достаточно просто отпустить и жить дальше. Она знала — отец бы ею гордился.
Прошло пять лет.
В квартире Веры многое изменилось, но кое-что осталось неизменным: отцовское кресло у окна, старые фотографии на стенах, коробка с детскими рисунками.
Каждое последнее воскресенье она приходила на кладбище — сначала к отцу, потом к бабушкам. На могилу матери она так и не пришла ни разу, хотя знала, где та похоронена.
