Он ушёл к маме, как всегда…
— Снова к матери? — я даже не обернулась, продолжая нарезать овощи для салата. Звук захлопнувшейся входной двери был красноречивее любых слов.
— Не начинай, Лена, — Андрей замер в дверном проёме кухни. — У неё давление. Сама знаешь, в её возрасте…
— Знаю, — нож с силой ударил по разделочной доске. — Как и то, что давление у твоей мамы подскакивает каждую пятницу, аккурат к нашему совместному вечеру. И каждый раз ты срываешься к ней, как будто у неё не четвёртый приступ за месяц, а минимум инфаркт.
— Но она же одна, — в голосе мужа появились жалобные нотки. — Ты же понимаешь…
— Понимаю, — я с тихой яростью принялась шинковать капусту. — Как и то, что я тоже одна. Каждую пятницу, Андрей. А у нас, между прочим, годовщина свадьбы сегодня. Пять лет. Помнишь?
Он виновато опустил глаза, но лишь на мгновение. Потом снова вскинул подбородок.
— Мы отметим завтра. Обещаю. Сходим в ресторан, я забронирую столик…
— Как в прошлом году? И позапрошлом? — я выдохнула, стараясь успокоиться. — Иди уже. Спасай маму. Не буду задерживать.
Он потоптался ещё несколько секунд у порога, но я демонстративно отвернулась к раковине. Снова хлопнула дверь — на этот раз тише. Словно извиняясь.
Я стояла над раковиной, позволяя слезам беззвучно катиться по щекам. Пять лет. Пять лет этого замкнутого круга, из которого я никак не могла вырваться. Пять лет вторичности — по отношению к его маме, его работе, его друзьям… Почему я всё ещё на это соглашалась? На эту жизнь-недожизнь, на эти унылые будни, на это выпрашивание крох внимания? Почему?
Вопросы эхом отдавались в голове, пока я механически заканчивала приготовление салата. Потом накрыла его крышкой и поставила в холодильник. Задула свечи, которые успела зажечь к его приходу. Убрала в шкаф бутылку вина. Торжественный ужин на двоих превратился в обычный вечер одинокой женщины. В спальне я невидящим взглядом уставилась на кровать. Открыла шкаф — новое платье, купленное специально к сегодняшнему вечеру, насмешливо поблёскивало пайетками. Вдруг меня обуяла какая-то иррациональная злость. Нет. Не так. Сегодня я не буду снова сидеть дома и жалеть себя. Не буду глотать слёзы под идиотский сериал с пачкой печенья. Хватит!
Я решительно сбросила домашнюю одежду и натянула то самое платье. Оно село идеально — тёмно-синий шёлк облегал фигуру, не выставляя напоказ, но и не скрывая её лучших сторон. Мне было тридцать семь, и я знала, что всё ещё хороша собой. Пусть не так, как в двадцать пять, когда мы познакомились с Андреем, но всё ещё достаточно, чтобы обернуться вслед. Распустила волосы, накрасилась ярче обычного. Странное ощущение — я словно готовилась на свидание, на которое не собиралась идти.
Но потом… что-то щёлкнуло внутри. А почему, собственно, нет? Почему я должна сидеть дома в годовщину собственной свадьбы? Нет, я не собиралась изменять мужу или искать приключений на свою голову. Я просто хотела… жить. Хоть один вечер.
Ресторан «Акварель» считался одним из лучших в нашем городе. Мы с Андреем были там дважды — когда он делал мне предложение, и на нашу первую годовщину. Потом как-то не складывалось — то финансовые проблемы, то его вечная занятость, то мамины болезни… В общем, некогда особенное для нас место превратилось в смутное воспоминание.
Я взяла такси и через полчаса уже стояла на пороге ресторана. Внутри меня била нервная дрожь. Что я делаю? Зачем приехала? Ужинать в одиночестве в ресторане — могла бы и дома поесть. Но мысль о пустой квартире вызывала глухую тоску. Нет, уж лучше здесь.
— Столик на одного? — приветливо улыбнулась администратор.
— Да, пожалуйста, — я постаралась говорить непринуждённо, словно каждый день ужинаю в ресторанах в одиночестве.
Меня провели к небольшому столику у окна. Вечерний город переливался огнями, создавая иллюзию праздника. Я заказала бокал вина и принялась изучать меню, чувствуя на себе любопытные взгляды. Одинокая женщина в вечернем платье — непривычное зрелище для заведения, где в основном собирались парочки и компании.
Я сделала глоток вина, расслабляясь. Что ж, если я обречена провести этот вечер одна, то хотя бы сделаю это красиво. Заказала салат с морепродуктами и утиную грудку — блюда, которые никогда не готовила дома. Ещё один маленький бунт против рутины.
Ресторан постепенно наполнялся людьми. Пятница — разгар вечера. Парочки ворковали над свечами, друзья громко обсуждали последние новости, официанты сновали между столиками. Я наблюдала за этой жизнью как будто через стекло — близко, но не касаясь.
— Елена? Елена Николаевна? — мужской голос вывел меня из задумчивости.
Я подняла глаза и не сразу узнала стоящего передо мной человека. Потом память услужливо подсказала — Виктор Сергеевич, отец моей бывшей ученицы Насти. Я преподавала русский язык и литературу в школе, пока не ушла в декрет… который так и не случился. После нескольких неудачных попыток забеременеть я впала в депрессию и уволилась. Сейчас работала редактором в небольшом издательстве — на дому, конечно. Так было удобнее для семьи. Вернее, для Андрея и его мамы.
— Виктор Сергеевич, здравствуйте, — я улыбнулась, радуясь знакомому лицу.
— Просто Виктор, — он улыбнулся в ответ. — Мы с Настей вас часто вспоминаем. Единственный педагог, который смог привить ей любовь к литературе. Она сейчас, представляете, на филологический поступает.
— Правда? — я искренне обрадовалась. — Настя была способной девочкой. А как ваша супруга?
Тень пробежала по его лицу.
— Мы развелись три года назад. Она уехала в Тюмень, вышла там замуж… В общем, живёт своей жизнью.
— Извините, я не знала, — я смутилась.
— Ничего страшного, — он махнул рукой. — А вы… простите за нескромность, ждёте кого-то?
Я замешкалась. Сказать правду? Соврать? Что звучит менее жалко?
— Нет, просто ужинаю, — наконец ответила я.
— В таком случае… — он сделал паузу, — могу я присоединиться к вам? Я тоже один сегодня.
Я колебалась лишь мгновение. А почему бы и нет? Это всего лишь ужин со знакомым человеком. Ничего предосудительного.
— Конечно, — я кивнула на стул напротив. — Буду рада компании.
Виктор подозвал официанта, заказал себе ужин и бутылку вина для нас обоих. Разговор потёк неожиданно легко. Мы вспоминали школу, обсуждали книги, фильмы, путешествия. Оказалось, что он, как и я, любит историческую прозу и старое кино. Что предпочитает горы морю, но с удовольствием просто гуляет по лесу. Что готовит по выходным, экспериментируя с рецептами.
— А чем вы сейчас занимаетесь, Виктор? — спросила я, когда первоначальная скованность окончательно отступила.
