— Она сама так хотела: — Я твоя вторая бабушка, доченька. — И правда, была как бабушка… Моя настоящая далеко жила, мы её редко видели. А Анна Васильевна тут, всегда рядом.
Мама качает головой, взгляд потускнел:
— Первое время письма были… А потом, как всегда, закрутилось: новая школа, друзья, институт… Связь взяла — и пропала.
Лена листает дальше. Вот мама, постарше, на фоне какого-то дома. Потом — уже взрослая, в свадебном платье.
— Мам, а это откуда? Ты же говорила — связь потерялась…
— Потерялась… но не до конца… — мама слегка смущается. — Я иногда ей писала. Ну там, на дни рождения, на Новый год. Адрес запомнила.
— Первые годы отвечала, вот эти фотографии прислала как память. А потом… то ли переехала, то ли… — у мамы дрожит голос. — Может, ушла уже.
— А это что за фото? — Лена разворачивает снимок, где мама держит на руках младенца.
— Это ты, — мама вдруг светлеет, улыбается. — Я ей послала такую же фотографию, когда ты родилась. Написала: — Познакомьтесь, ваша правнучка.
— Не ответила… — мама тихо качает головой. — Я тогда так расстроилась, если честно. Думала — может, обиделась, что редко писала.
Лена перебирает фотографии, задумчиво щёлкает пальцами:
— Мам, а может… давай съездим туда? Ну просто посмотрим, что с ней стало.
— Лен, да ты шутишь? — мама вздыхает и пытается отмахнуться. — Больше сорока лет прошло, представляешь? Там ведь городок крошечный, его, может, вообще уже нет на карте…
— Ну и что? Попробуем! У меня отпуск на следующей неделе — вместе поедем, а?
Мама мнется, видно, что сомневается, но в глазах вдруг вспыхивает огонёк.
— А если… если она… ещё жива?
И вот, через неделю, они едут на машине, прокручивая в голове те самые воспоминания.
Мама волнуется, всё дорогу перебирает фотографии — то одну, то другую.
— А если дом снесли? Или она уехала давно…
— Мам, ну хватит переживать впустую! — Лена улыбается, тормошит её за плечо.
Городок оказывается на месте. Не просто на месте — аккуратный, симпатичный, будто и не прошло этих четырех десятков лет. Находят улицу. Дом. Всё знакомо, только краска поновее, двор ухоженный.
Звонок в дверь. Им открывает женщина, лет сорока, с лёгкой растерянностью в глазах:
— Здравствуйте. Мы Анну Васильевну ищем… Мы когда-то здесь жили, много лет назад…
Женщина долго и пристально смотрит на маму, потом восклицает:
— Анна Васильевна — это сестра моей бабушки. А… погодите-ка… — прищуривается, разглядывает внимательнее. — Вы… не Татьяна?
— Откуда вы меня знаете?
— Так бабушка про вас рассказывала! — улыбается женщина все шире. — Говорила, была у неё приёмная внучка — Танечка. Показывала фотографии…
