— Знаешь, — сказала она после паузы, — я тут много думала. О нас, о жизни. О том, что иногда нужно отпустить человека, чтобы понять — отпускать его не хочется. Или наоборот — отпустить и понять, что так правильно.
— И… что ты поняла?
— Я поняла, что не хочу делать вид, будто ничего не было. Не хочу сделать вид, что простила, просто чтобы вернуть прежнюю жизнь. Мы уже не сможем жить как раньше — слишком многое изменилось.
— Значит… всё кончено? — в его голосе звучала такая боль, что у неё сжалось сердце.
— Нет. Значит, нам придётся всё начать сначала. Заново узнать друг друга. Заново научиться доверять. Ты готов?
— Готов, — выдохнул он. — Когда… когда ты вернёшься?
— Через три дня. И знаешь что? Давай всё-таки съездим на Байкал вместе. В сентябре здесь невероятно красиво.
— Договорились, — в его голосе впервые за долгое время послышалась улыбка.
Она положила телефон и подошла к окну. Байкал искрился на солнце, ветер гнал белые барашки волн к берегу. Где-то там, в Питере, Пётр пишет свои картины — может быть, вспоминая эти дни и её лицо, освещённое закатным солнцем. Где-то в их городке Даша пытается спасти свой салон красоты.
