— Спасибо, что спасла сына, — наконец сказал он.
— Знаешь… я часто вспоминаю нас прежних. Глупых, влюбленных. Наверное, такое не забывается.
— Подожди. Я просто хочу, чтобы ты знала — у меня хорошая жизнь. Правильная. Но тот мальчишка внутри меня всё ещё помнит вкус твоих губ и как пахли твои волосы после дождя.
Он остановил машину у её подъезда:
— Прощай, Маринка. Береги себя.
Она поднималась по лестнице, глотая слёзы. Дома долго стояла под душем, будто пытаясь смыть его запах, его слова, свою боль.
А утром надела любимое платье, сделала укладку и поехала в клинику. Потому что жизнь не заканчивается на прошлом. Потому что где-то там, за поворотом, её ждёт своё счастье. Настоящее, зрелое, без примеси первой любви и сожалений. Она научилась быть сильной. Научится быть счастливой.
А вечером за соседним столиком в ресторане она заметила мужчину. Седые виски, умные глаза, неторопливые движения хирурга. Он читал книгу — ту самую, что она недавно обсуждала на конференции.
Их взгляды встретились, и она вдруг поняла — жизнь продолжается. И самое главное в ней ещё впереди.
