Дверь закрылась. Светлана спустилась по лестнице, вышла на улицу. Холодный вечерний воздух обжёг лицо. Она подняла руку, поймала такси. Села в машину, назвала адрес подруги. И только когда машина тронулась, позволила себе заплакать. Не от жалости к себе. От облегчения. От того, что наконец-то свободна.
А в квартире остались двое. Мать и сын. Нина Петровна суетилась на кухне, накрывая на стол. Павел сидел в гостиной, тупо глядя в выключенный телевизор. В квартире было тихо. Слишком тихо. Это была тишина победы, которая почему-то ощущалась как поражение.
— Павлуша, иди ужинать! Я твои любимые котлеты сделала!
Он не ответил. Сидел и думал о том, что только что произошло. О том, что Светлана была права. Обо всём была права. Но понимание пришло слишком поздно. Как всегда.
Нина Петровна вошла в гостиную.
— Ну что ты расселся? Она вернётся. Куда денется. Поплачет и вернётся. Все они возвращаются.
— Нет, мам. Она не вернётся.
— Потому что я её знаю. Знал. Она никогда не бросает слов на ветер. Если сказала, что уходит, значит, ушла. Навсегда.
— Ну и пусть! Найдём тебе другую. Получше. Которая будет уважать старших.
Павел посмотрел на мать. Впервые в жизни он увидел её такой, какой она была на самом деле. Не любящей матерью, а собственницей. Манипулятором. Человеком, который разрушил его семью и теперь торжествовал.
— Мам, уйди, пожалуйста.
— Что? Павлуша, ты чего?
— Уйди. Мне нужно побыть одному.
— Но я же ужин приготовила!
— Мам, пожалуйста. Просто уйди.
Нина Петровна обиделась. Демонстративно собрала свои вещи, громко хлопнула дверью. И Павел остался один. В пустой квартире. В той самой квартире, которую они выбирали вместе со Светой. Где каждый угол хранил воспоминания. Где ещё утром была семья. А теперь — пустота.
Он прошёл на кухню. Увидел пакеты с продуктами, которые Светлана не успела разобрать. Заглянул внутрь. Там было всё для праздничного ужина. И торт. Его любимый, шоколадный. С надписью «С днём рождения, любимый».
Она готовила ему сюрприз. А он… Он даже не встал на её сторону. Как всегда.
Павел сел за стол и закрыл лицо руками. Завтра ему исполнится тридцать два года. И он встретит этот день рождения в одиночестве. Потому что человек, который любил его по-настоящему, ушёл. А тот, кто остался, любил не его, а свою власть над ним.
Телефон зазвонил. Мама. Он не ответил. Телефон звонил снова и снова. Он выключил его. Встал, подошёл к холодильнику. Магниты валялись на столе, сложенные в стопку. Он взял их в руки. Начал прикреплять обратно. Фотографию за фотографией. Их свадьба. Путешествия. Просто счастливые моменты. Когда всё было ещё возможно. Когда он ещё мог выбрать правильно.
Последнее фото — они на море. Светлана смеётся, запрокинув голову. Он обнимает её. Счастливые. Вместе. Семья.
Павел долго смотрел на это фото. Потом аккуратно снял его и положил в карман. Это всё, что у него осталось. Воспоминание о том, что он потерял. О той жизни, которую разрушил собственными руками. Вернее, позволил разрушить. Что, в сущности, одно и то же.
Квартира молчала. В ней больше не было дома. Только стены, мебель и пустота. И эхо последних слов Светланы: «Выбирать больше не из кого».
Она была права. Выбор был сделан давно. Просто он слишком поздно это понял.
