Дни командировки слились в один длиннющий марафон без финиша. Екатерина уже не чувствовала ни ног, ни спины, ни разума. С утра — совещание. Потом куча бумаг, дебет с кредитом, мозговыносящие встречи с отделами. И каждый вечер — падение в кровать с лицом в подушку и одним-единственным достижением: короткое сообщение мужу.
«Как дела? Что нового?»
Ответ был из серии «я жив, не ищи»: «Нормально. Ничего особенного».
Ну и спасибо, дорогой, за обильную эмоциональность. Видеозвонков — ноль. Он не предлагал. А она решила: ну и ладно. Не будет я первой поджимать хвост. Хотя скучала, конечно. Особенно по той дурацкой улыбке, которую он всегда лепил, когда видел её в камере. Глупая, но родная.
В один из вечеров Екатерина уставилась в телефон, как будто он сейчас ответит сам, без её участия. Палец завис над иконкой видеозвонка. Завис, повис… и отскочил. В гордости, видимо, зарядку поменяли — держала железно. Отправила текст. Без смайлика. Без лишних букв.
А проект, между прочим, взял и пошёл как на дрожжах. Всё, что она предложила как антикризис, сработало даже лучше, чем надеялась. Отчёты лезли вверх, как температура у ребёнка на третий день простуды. Директор гостиничной сети аж подпрыгивал на месте от счастья.
— Екатерина Алексеевна, вы настоящий волшебник! — глаза у него были, как у рыбы в духовке — округлые и в масле. — За три недели — и такой результат!
— Это командная работа, Пётр Михайлович, — натянуто улыбнулась Екатерина. Она устала. Не от цифр. От одиночества.
И тут она поняла: можно возвращаться на четыре дня раньше. Официально. Документы оформлены, счета сверены. Всё чики-пики.
Дорога тянулась, как жвачка в волосах. Она представляла, как Сергей откроет дверь, слегка прифигеет от неожиданности, а потом — обнимет. Тепло так. Надолго. Потом разговор по душам, как в кино. И, может быть, — новая точка отсчёта. Ну, или хотя бы запятая.
Такси притормозило у подъезда. Екатерина выдохнула, расплатилась, достала чемодан и поплелась к своему этажу, будто несла не одежду, а мешок с кирпичами. Вставила ключ — и зависла.
Она ещё раз проверила: её ключ, её дверь. Ну точно.
И тут дверь распахнулась.
На пороге — женщина с младенцем. Уставшая, коса набекрень, халат домашний. За её плечом — мужик. Спокойный такой. Как будто в своей квартире. Что, впрочем, и оказалось правдой. По их версии.
— Вы кто? — женщина поджала губы, будто вот-вот скажет что-то очень нехорошее.
— Это я должна вас спросить, — Екатерина уже чувствовала, как начинает закипать. — Что вы делаете в моей квартире?
Мужик вышел вперёд. Посмотрел на Екатерину, на чемодан, на паспорт, который она уже лихорадочно вытаскивала.
— Мы снимаем эту квартиру уже две недели. По договору. С хозяином.
— С каким ещё хозяином? — Екатерина чуть не задохнулась.
— С мужчиной. Сергей Викторович, — неуверенно ответила женщина, неловко укачивая ребёнка.
Ага. Приехали. До свидания, Катенька, ты дома.
Екатерина нажала на кнопку вызова. Сергей ответил почти сразу. Голос — спокойный. Ну конечно. Он же не на морозе стоит с чемоданом.
— Кто эти люди?! — её голос дрожал, но не от холода. От бешенства, которое вскипает изнутри и не даёт дышать. — Почему они живут в моей квартире?!
