«Я надеюсь, ты счастлива. Ты уничтожила всё. Спасибо, что отняла у меня дочь. Сломала меня.»
«Я не ломала. Я просто вышла. А ты остался один — и теперь тебе страшно. Привыкай.»
Он не ответил. Да и не надо.
Через неделю мы с Дашей пошли в парк. Она ела мороженое и держала меня за палец. Маленькой липкой ладошкой.
— Мам, — сказала она, — а мы можем купить слона? Только не пластикового. А мягкого. И чтобы не уходил.
— Можем. Только сначала пойдём домой. Постираем. Уберём. А потом — в магазин. Всё по порядку.
Она кивнула. Серьёзно так, как умеют только дети.
И в тот момент я поняла: я не проиграла. Я просто выбралась. А теперь — учусь заново. Жить. Без вранья. Без уступок. Без попытки понравиться. Просто — быть.
И никакой суд этого уже не отнимет.
