Вечером она взахлеб рассказывала про Прагу, про парня-испанца. Я слушал и думал: вот оно — чудо. Эта чужая взрослая девушка — моя кровь. И она почему-то дает мне шанс.
Перед уходом Даша сунула в карман бумажку:
— Мой номер. Звони, ладно?
Я кивнул. А когда дверь закрылась, вдруг подумал: завтра куплю новые простыни. И приберусь. Вдруг еще приедет.
Надо сходить забрать пальто в химчистке, купить продукты. Жизнь, в общем-то, удалась. Только вот иногда, когда вечерний свет падает на пустую подушку рядом, мне кажется, что где-то есть параллельный мир.
Тот, в котором я вовремя заметил, как Жанна устает. Тот, в котором взял хоть раз Дашу в кино. Тот, в котором не ждал, пока жизнь за меня кто-то проживет.
Но в этом мире я просто наливаю себе чай. Один. И это, наверное, справедливо.
Не часто, примерно раз в три месяца я варю борщ по маминому рецепту, который она заставила меня выучить. Иногда кажется, что слышу ее голос:
— Не пережаривай морковь! И лавровый лист вынимай, а то горчить будет.
Я улыбаюсь. Вынимаю лист.
А потом сажусь за стол — один — и думаю о том, как странно устроена жизнь. Мама, Жанна, даже Даша… Все они пытались сделать из меня человека. И, кажется, у них начало получаться.
P. S. Ставьте лайк и подписывайтесь на наш канал. Статьи и видео без рекламы
