— Леночка, у меня для тебя новость! — голос заведующей, Татьяны Петровны, прозвучал в телефонной трубке так бодро, что Елена невольно улыбнулась. — Приказ подписали. Тебе тринадцатую премию выписали, полную! За проект «Читающий Челябинск». Поздравляю, заслужила!
Елена замерла посреди кухни, прижимая телефон плечом к уху. В одной руке у нее была тряпка, в другой — крышка от кастрюли. За окном серый ноябрьский вечер опускался на суровые индустриальные пейзажи Челябинска. Запах готовящегося борща смешивался с вечным, едва уловимым привкусом заводского дыма, который, казалось, въелся в сами стены их старой «панельки».
— Полную? — переспросила она, не веря. — Татьяна Петровна, да я… я и не думала…
— А ты думай, Лена, думай! Ты полгода на этом проекте горбатилась, все вечера в библиотеке сидела, каталоги перелопачивала, с детскими центрами договаривалась. Кто, если не ты? В общем, жди на карту через пару дней. Радуйся, дорогая!
Она положила трубку, и на мгновение мир вокруг замер. Премия. Полная. Это почти две ее зарплаты. Господи, целое состояние! В голове тут же закружился вихрь планов, один приятнее другого. Первым делом — духовка! Ее старая, еще советская «Мечта» уже не пекла, а коптила, превращая ее кулинарные шедевры в угольки с одной стороны и оставляя сырыми с другой. А она так любила печь. Особенно сейчас, осенью. Яблочный штрудель с корицей, пышные пироги с капустой, творожные ватрушки… Это было ее маленькое, тайное счастье, ее отдушина. Она уже представила, как выбирает в магазине новенькую, блестящую, с конвекцией и таймером. А на оставшиеся деньги… можно купить новое пальто. Ее старое уже совсем потеряло вид. И сапоги. И, может быть, даже записаться на курсы по кондитерскому искусству, о которых она мечтала уже лет пять.
Ее щеки зарделись от волнения. Она потерла озябшие руки и с новыми силами принялась за ужин. В душе пело и ликовало. Это были ее деньги. Заработанные ее трудом, ее бессонными ночами, ее любовью к книгам и людям.
Хлопнула входная дверь. В коридоре тяжело затопали, сбрасывая ботинки. Вернулся Сергей, ее муж.
— Ужин готов? — раздался его обычный вопрос с порога, не предполагающий ответа «нет».
— Готов, Сережа, сейчас накрою, — откликнулась Елена, поспешно расставляя тарелки.
Сергей прошел на кухню, неся с собой холод улицы и запах металла с завода, где он работал начальником смены. Крупный, уже обрюзгший, с тяжелым взглядом из-под нахмуренных бровей, он опустился на свой любимый стул у окна и потянулся за пультом. Телевизор на кронштейне ожил, заполнив кухню ревом хоккейных комментаторов. Это был их обычный вечерний ритуал. Он смотрел телевизор, она бесшумно хлопотала у плиты. Разговаривали они мало. За тридцать лет брака все слова, казалось, были сказаны.
— У меня новость хорошая, — решилась она, ставя перед ним тарелку с дымящимся борщом. — Мне премию дали. Годовую.
Сергей даже не повернул головы от экрана.
— Угу. Сколько? — буркнул он, отправляя в рот ложку сметаны.
