Однажды в ящике почты она нашла конверт. Рукопись Риты — торопливая, кривоватая. Без марки — значит, кто-то положил сам.
Я тогда не умела по-другому.
Живём сейчас в однушке. Работаю. Дети вспоминают тот дом.
Говорят, у тебя пахло пирогами.
Люба долго держала листок в руках. Потом убрала в ящик, подошла к окну и открыла его. Солнечный ветер тронул её щёку.
Жизнь шла. Без злобы. Без вины. Просто — по-новому.
