Светлана не ответила. Она уже научилась не верить словам. Только действиям.
Когда она вернулась домой поздно вечером, в квартире было тихо. Массивной кровати в гостиной не было — на её месте стоял их диван, накрытый пледом. На кухне в раковине лежала помытая посуда. А на столе стояла ваза с цветами и записка:
«Мама уехала. Сказала, что у неё аллергия на твои условия. Я сам её отвёз. Прости, что так долго понимал. Люблю тебя. Твой Дима.»
Светлана долго стояла над этой запиской. Потом достала телефон и набрала номер свекрови.
— Слушаю, — буркнула Маргарита Павловна.
— Это Светлана. Я хочу, чтобы вы знали: вы всегда можете приехать. В гости. С предупреждением. И без кровати. Я не враг вашему сыну. Я — его жена. И я хочу, чтобы у нас была нормальная семья. Но семья строится на уважении, а не на манипуляциях. Спокойной ночи.
Она нажала отбой, не дожидаясь ответа.
Дима стоял в дверях кухни. Он выглядел измученным, но в его глазах было что-то новое. Что-то похожее на взрослость.
— Она приедет снова, — сказал он.
— Знаю. — Светлана улыбнулась. — Но теперь она знает, что я тоже не сдамся. И что ты — на моей стороне.
Дима шагнул к ней и обнял. Крепко, как не обнимал давно.
— Ты всегда была на своей стороне, — прошептал он. — Я просто слишком долго это не видел.
Светлана закрыла глаза. За окном догорал закат, заливая кухню мягким золотистым светом. Она не победила — свекровь ещё вернётся с новыми планами. Но сегодня она отстояла своё право быть хозяйкой в собственном доме. И впервые за четыре года она чувствовала, что муж — рядом с ней, а не напротив.
А это было важнее любых побед.
Через месяц Маргарита Павловна снова приехала. С тортом и без кровати. Она была всё такой же резкой и недовольной, но границ больше не переступала. Потому что знала: невестка — не тряпка. И сын — не маменькин сынок.
По крайней мере, больше нет.
