Единственным, что держало Лену на плаву, были дети. Маша с ее смешными косичками и вечными вопросами «почему небо синее?» и Ваня, который засыпал, только если мама пела ему колыбельную. Ради них Лена вставала в шесть утра, варила кашу, проверяла уроки, стирала, гладила, убирала. Ради них она терпела Сергея, его вечное недовольство, его слова, которые резали, как нож.
На следующий день после ссоры Лена сидела в детской, подшивая Машино платье. Иголка ловко сновала в ее руках, а мысли текли медленно, как река в жару. Она вспоминала вчерашний разговор, слова Сергея, свои собственные. «Кто за твою машину платит?» — сказала она тогда, и это было правдой. Но правда эта была такой хрупкой, что Лена боялась даже думать о ней слишком долго.
Дело было в ее маленьком секрете. Еще до рождения Вани Лена начала подрабатывать. Сначала это были мелочи: переводила статьи для какого-то сайта, писала отзывы за копейки. Потом Лена наткнулась на объявление о фрилансе — компания искала человека, который мог бы писать тексты для рекламы. Лена попробовала, и, к ее удивлению, ее взяли.
Она работала ночами, когда дети спали, а Сергей смотрел футбол или спал на диване. Работала на стареньком ноутбуке, который гудел, как трактор, но все еще тянул текстовый редактор. Работала, даже когда глаза слипались, а пальцы дрожали от усталости. И деньги — небольшие, но стабильные — шли на отдельный счет, о котором Сергей не знал.
На эти деньги Лена оплачивала садик, кружки для Маши, врачей, когда Ваня болел. Из них она закрывала часть кредита за квартиру, чтобы Сергей не заметил, как быстро тают его зарплаты. И на них же, втайне, она купила ему ту самую машину — подержанную, но в хорошем состоянии. Сказала, что накопила с его зарплаты. Сергей поверил. Он всегда верил в то, что хотел слышать.
Лена вздохнула, отложила шитье и посмотрела на спящего Ваню. Его маленькая рука сжимала край одеяла, а губы чуть шевелились, будто он что-то бормотал во сне. Лена улыбнулась. Ради этого стоило терпеть. Но в глубине души она знала: долго так продолжаться не может.
Прошла неделя. Сергей вел себя тише, чем обычно, но Лена чувствовала: буря не закончилась, она просто затаилась. Он стал чаще задерживаться на работе, возвращался с запахом пива, молчал за ужином. Лена не спрашивала, что случилось. Она знала, что он злится — не на нее, а на себя, на свою жизнь, на то, что все идет не так, как он мечтал в молодости.
Однажды вечером, когда дети уже спали, Сергей вошел в кухню с телефоном в руке. Его лицо было мрачным, почти угрожающим.
— Лена, — начал он, и голос его дрожал от сдерживаемого гнева. — Что это за счет в банке? Я сегодня проверял приложение, там какие-то переводы, о которых я не знаю. Ты что, деньги за моей спиной крутишь?
Лена замерла. Она всегда была осторожной, всегда следила, чтобы Сергей не видел уведомлений, не знал о ее подработке. Но, видимо, где-то ошиблась. Может, забыла выйти из приложения на общем компьютере. Может, банк прислал смс.
