— Ленка, скажи честно… ты правда всех вытурила? Даже Андрея?! — Ага. Чемодан — вокзал — мама, как говорится. Хватит. Я им не санаторий. Я программист, а не дежурная по счастью для их семейных гастролей.
— Ой, слушай, я тебя умоляю, не шуми, а то мама проснётся! — шепнул Андрей, бегая по кухне босиком в растянутой футболке с каким-то выцветшим логотипом.
— А почему это мама проснётся, а не моя жена уже третий день не спит нормально? — я повернулась к нему, держа в руках подгоревшую сковородку, в которой вчерашняя гречка решила умереть героически.
Тишина. Даже холодильник застеснялся и перестал шуметь.
Дело было не в гречке, конечно. А в том, что третий день в нашей спальне кто-то храпит так, что рвутся пакеты для заморозки в морозилке. И этот кто-то — Валентина Григорьевна, мать моего мужа, женщина суровая, как солдатские портянки. Приехала «на недельку, помочь с домом», и тут же разложила вещи в шкафу, повесила свой халат на мою сторону кровати и заявила, что «в нашем возрасте спать в одной комнате с мужчиной — моветон».
Наш возраст. Моему мужу — 54. Мне — 49, но я пока не нуждаюсь в помощи с ходунками. И уж точно не собиралась, покупая дом у моря, делить спальню со свекровью.
И да, я сказала «покупая», потому что покупали мы его на мои деньги. Ну ладно, на «наши», но ипотека оформлена на меня, и материнский капитал сюда никто не вкладывал. А значит, я имею право на хотя бы на подоконник в своей спальне, не занятый банками с её календулой.
— Лен… Ну подожди, ну что ты начинаешь? Ну правда, ты же знаешь маму… — Андрей потёр лоб и сел за кухонный уголок, откинувшись так, будто пахал землю, а не стелил постель на раскладушке своей сестре, которая тоже внезапно приехала «на день-два, отдохнуть».
Ах да. Светлана. 45 лет, два развода, трое детей от двух браков и один внук от старшего сына, которого она, конечно, очень любит, но видеть его предпочитает по скайпу. Света всегда говорила, что море её лечит. Особенно, если лечь к нему поближе, желательно в гостях, где не надо готовить и платить за отель.
— Андрей, объясни мне, вот честно: это что, сезон гостей объявлен, а я не в курсе? Или у нас на лбу написано: «Добро пожаловать, у нас чисто и кормят»?
Он молчал. Потому что знал: если скажет «Ну ты же сама хотела дом у моря», я его, не раздумывая, этим подгоревшим ковшом и приложу.
Нам с Андреем, вообще-то, повезло. Познакомились в сорок с хвостиком, без всяких сайтов и приложений — просто столкнулись в супермаркете, он с тележкой, я с капустой. Слово за слово — и как-то пошло. Он — инженер, сейчас на удалёнке консультирует по проектам, я — программист. Работали оба из дома, дети взрослые, внуков пока не дали, да и не очень-то и ждали. Решили: хватит снимать, пора своё. Купили дом под Геленджиком. Дом скромный, но уютный, с садиком, с террасой, с видами, которые я хотела с детства. Не для гостей, а для себя. Для нас.
Но уже в первую неделю в нашем доме появилась мама.
Миша — это брат. 50 лет, развод два года назад, живёт в Москве, но периодически «устает от суеты» и приезжает «проветриться».
— Леночка, у тебя нет тапочек побольше? Эти мне жмут, — кричит он из ванной, пока я сижу на коленях перед котлом, потому что утром у нас внезапно отключилось горячее.
— У меня нет ничего побольше, кроме раздражения, — бурчу я, и, кажется, котёл меня понял: включился с жалобным пыхтением.
