После разговора разливается в квартире такая тишина, что даже слышно, как стучит сердце. Потом встаёт, открывает чемодан, раскладывает вещи по полочкам — все эти футболки, платья, книги… маленькие осколки прошлой жизни.
Вечером Марина выходит гулять по району. Всё в новинку — уличные кафешки, круглосуточные магазины, яркое освещение, шумные улицы даже далеко за полночь. Ничего общего с её родным городком, где после девяти вечера уже и кошка не пробежит.
Покупает продукты, готовит что-то простое на ужин. За окном светится миллион окон — какой огромный, живой этот город! И где-то там, завтра, начнётся её новая история.
Ей страшно — ужасно. Она и правда не знает, что будет дальше. Может быть, через год вернётся домой, и подумает: Москва — вовсе не её. А может, через год сама засмеётся над этими тревогами, вспоминая свой первый вечер тут.
Но сейчас она здесь. Сейчас она сделала этот шаг. Первый. Тот, что к другой жизни. И этим можно гордиться. Этим можно дышать.
Перед сном — короткий звонок маме:
— Мам, я тебя люблю. Спасибо, что отпустила.
— Я тоже тебя люблю, доченька… Я так переживаю за тебя.
И это — правда. Иногда настоящая любовь — это уметь отпустить. Даже когда сердце рвётся на куски от страха.
