А утро… Утро встречает привычной столичной серостью и хлопотной суетой вокзала. Люди спешат, что-то кричат — никто не смотрит в глаза, каждый сам по себе, вечно на бегу. Марина, немного ошарашенная, ловит такси — едет туда, где по интернету сняла жилье. Двадцать метров. Старый до скрипа дом, зато — пешком до метро.
Хозяйка встречает с прищуром:
— Предоплата за три месяца, — говорит строго, почти командным голосом. — И договор на год.
— Конечно, — вдумчиво кивает Марина, достаёт деньги. Почти всё, что у неё было.
Вот и осталась — одна, с чемоданом, в этой тесной комнатке. Садится на диван, словно сдувается. Так захотелось бы сейчас просто разреветься — от усталости, от тревоги, от того, как неотвратимо всё изменилось. Но обратной дороги нет.
— Доехала, мам. Всё в порядке.
— Нашла. Маленькая, но уютная, — улыбается, будто бы и вправду всё хорошо.
Марина не говорит, что квартира тесная, как коробка. Не говорит, что денег почти не осталось. Не говорит и про то, что собеседование — только завтра, и неизвестно, что из этого выйдет.
— Нет, мам. Я попробую.
После разговора разливается в квартире такая тишина, что даже слышно, как стучит сердце. Потом встаёт, открывает чемодан, раскладывает вещи по полочкам — все эти футболки, платья, книги… маленькие осколки прошлой жизни.
Вечером Марина выходит гулять по району. Всё в новинку — уличные кафешки, круглосуточные магазины, яркое освещение, шумные улицы даже далеко за полночь. Ничего общего с её родным городком, где после девяти вечера уже и кошка не пробежит.
Покупает продукты, готовит что-то простое на ужин. За окном светится миллион окон — какой огромный, живой этот город! И где-то там, завтра, начнётся её новая история.
Ей страшно — ужасно. Она и правда не знает, что будет дальше. Может быть, через год вернётся домой, и подумает: Москва — вовсе не её. А может, через год сама засмеётся над этими тревогами, вспоминая свой первый вечер тут.
Но сейчас она здесь. Сейчас она сделала этот шаг. Первый. Тот, что к другой жизни. И этим можно гордиться. Этим можно дышать.
Перед сном — короткий звонок маме:
— Мам, я тебя люблю. Спасибо, что отпустила.
— Я тоже тебя люблю, доченька… Я так переживаю за тебя.
И это — правда. Иногда настоящая любовь — это уметь отпустить. Даже когда сердце рвётся на куски от страха.
