— Знаете, — сказала она, поднимаясь из-за стола, — а может, я тоже схожу с вами? На озеро. Давно не видела, как цветут кувшинки.
Старый дом на берегу словно вздохнул с облегчением. Половицы тихо скрипнули — но теперь в этом скрипе слышалась не грусть, а надежда. Надежда на то, что иногда стоит остановиться, оглянуться, вспомнить о простых вещах. О том, что делает нас живыми.
А письмо… Письмо Лариса Михайловна аккуратно положила в старую шкатулку. Теперь оно стало не просто болью — оно стало мостом. Мостом между прошлым и будущим, между городом и деревней, между разными поколениями одной семьи.
Вечером они все вместе сидели на берегу озера. Аня плела венок из полевых цветов. Семён рассказывал смешные истории из своего детства. Светлана впервые за долгое время расслабленно улыбалась. А Лариса Михайловна… Она смотрела на белые кувшинки, качающиеся на темной воде, и думала о том, что жизнь — она как это озеро. Иногда штормит, иногда затягивает тиной. Но если набраться терпения и дождаться рассвета — обязательно расцветут кувшинки.
